Ela bateu

ei, xará!

2011-12-07T00:23:00.001-02:00

Um clarão explodiu com o balanço do trem. Olhos esmigalhados e a perda do sentido. O xará vai se segurando em diferentes pilastras.O calor sobe nos olhos e procura pelo caminho na estação da Sé. Fé. Gota, barulho, suor, vagão. Ele corre.
Uma luz passa pelos olhos e formam um recorte. Aperto, apelo e é hora de escapar. Blecaute em dois corpos. Fuga. Tucuruvi? Não. Tensão. Barra Funda. Palmeiras? Nem pensar. Ei, xará, que história é essa?
No corrimão, ele se segura. Barulho. Rojões. Violinos acompanham a batida do trem. Vem o agarrão. Ele aperta, abraça, amassa e perde. Grito! Corrida na saída principal. Sirene. Corpo palpita, aperta e é hora da partida? Corrida! Na ponta do pé esticado vem um sapateado sonoro. Desce a escada e tromba com aquele mesmo peito, ofegante e destoante. Olha o relógio mais uma vez. O metrô vai fechar e as pessoas vão atropelá-lo. O futuro está na porta principal lhe esperando. Garra nele, garra! Vai! Escancara!
Perdido no sentimento do tempo, ele corre na mente que o fode. Corre, babaca! Ele abraça, beija...Corre! O vagão está aí cheio de rostos da mesma pessoa. Eles saem como tiros na mente. Ela expôs para todos verem. Sintonia? Disritmia! Ciúmes do novo cantor de cálice. É isso, meu caro. Dedo apontado na cara e ódio. É um disco riscado? Peito partido? Dói? Disfarça então e aumenta o volume da repetição. Quão grande ela pensa que poderia ser? Faz um ano, faz.
Passo a passo, ele entorta um pouco as lembranças da noite em que não havia luz em quarto algum. Mete! Pode mastigar e sentir o gosto de sal. Suor. Roça a voz em seu cabelo. Roca, roca, roca. Corre, pilantra. Corre! Não adianta ir por aí, resiste na boca da noite o gosto. O gozo. Sente pura? Pula! Corrida pela estação.
Orquestra de trilhos, batida uniforme, pulsação dentro do corpo. Vácuo. Precário. A sirene toma conta dos ouvidos, não adianta tentar tampar com as mãos. Prezadíssimo ouvinte, não choca mais fazer o mesmo. Não vai preservar a sanidade. O wonder se mistura na neblina e nada pode mais te salvar. A pele não pode pesar. Pega, pega... rapaz.

sujeito tempo

2011-11-30T23:55:00.003-02:00

O tempo para você não tem tempo. Tento achar e não pensar. Tempo proíbe e não faz. Atento, o tempo pede tempo. Pele apavora, esquenta e assombra. Passo o tempo com calor e não afogo. Tempo contente é desejo. Lanço você com força de beijo. Tempo olha para frente. Por dentro é desassossego. Entro para dentro do tempo e passo mal. Tempo astral. Sei dos caminhos e o corpo cega quando toca. Tempo espalha e não nota. Ouve o pedido e entramos em contratempo. Tempo limite e cru. Tempo Dinheiro, quanto vale seu tempo? Tempo maluco pede o tempo. Tempo tempo tempo. Corrompo o medo. O que te move?
Coração dilacerado com coração dilacerado é bomba atômica que tempo não segura. Chuta a porta, bate a cara e morde os dentes. Na era do tempo, o que afoga, explode. Tempo é ilíada oportuna e não muda. Tempo é eterno. É agora. Imediatamente ou já foi. Pulo o tempo como se tivesse jeito. Ele salta, fica, volta, espalha e abre uma careta. Escancara e brinca com a fé. Tampo o tempo e ele foge. Ele passeia pelas estações. Foge lá e vem pra cá. Tempo não tem noção. Tempo simplesmente é, e por isso, pode ser perigoso.

para se sentir mais perto de itamar assumpção

2011-07-13T11:20:00.004-03:00

Com um cocar na cabeça e cantando Boa Noite, de Djavan, Itamar Assumpção se despedia do lugar onde transbordou todos os desejos de fazer música preta, brasileira e para todos.

Mais que um intérprete ou compositor, Itamar soube como ninguém domar o mundo perigoso que poderia ser o palco.

O documentário "Daquele Instante em Diante", de Rogério Velloso mostra isso com enorme capacidade. Estamos dentro e fora do palco de Itamar.

Sentimos quase na sua pele, numa sinergia de sensações, a dificuldade de ser Itamar Assumpção, em ser o primeiro e único artista popular a bater de frente o tempo todo com a indústria cultural.

Na pele do músico

Com Itamar não tinha meias palavras, só se essas pudessem ser transformadas em música.

O filme mostra a maneira dura e franca que ele tratava o público que o atrapalhava, e coloca frente a frente com seu amor pela natureza e família.

"Devia ser difícil ser Itamar Assumpção", sentencia Suzana Salles, vocalista que o acompanhou por quase toca carreira, em um momento do filme.

E realmente não foi fácil. O músico levou um estigma de "maldito" reducionista. Quem era o sucesso? O sucesso era Itamar Assumpção, como o mesmo disse.

Para dentro da sua banda Ísca de Polícia, ele levou suas diversas referências.

Nascido no interior de São Paulo, em Tietê, Itamar cresceu em Arapongas, no Paraná, e foi se recriar na capital paulista.

Uma bomba de emoções e situações. O homem caçado pela polícia resistia, mas também sentia. Sentia a dor que era ser Itamar, preto, Djavan, Roberto Carlos, Milton Nascimento e Ataulfo Alves e todas suas influências.

Sentia a amargura de um país em constante debate e repressão.

Itamar representava, no fim, todos. Era dono de uma capacidade de transformar qualquer coisa.

Orquídeas de Itamar

Cuidar das plantas era um de seus hábitos favoritos. E sua grande paixão eram as orquídeas.

Uma planta tão diversa quanta a própria carreira de Itamar, as orquídeas existem em quase todas as regiões do mundo e são altamente adaptáveis.

A paixão pelas plantas nomeou sua nova banda, um verdadeiro orquidário com

Tata Fernandes, Miriam Maria, Renata Mattar, Nina Blauth, Lelena Anhaia, Clara Bastos, Simone Sou, Geórgia Branco, e Simone Julian.

A banda Ísca de Polícia deu lugar às Orquídeas. Um novo momento e um Itamar em sua busca eterna pelo que há de mais precioso. Assim surgiu a trilogia "Bicho de 7 Cabeças".

| O grafite pelas ruas de São Paulo mostra a reverência pelo Nego Dito |

Um filme completo

Mas mais que mostrar a carreira do músico, passo a passo, o filme vai levando o espectador a acompanhar a história numa literal conversa na cozinha.

O cafezinho é o guia central desse papo, que vai delicadamente delinear os processos de vida do músico.

É ouro preto, como Itamar é para nossa música. E desse caminho passam depoimentos de grandes parceiros, como Alice Ruiz, Arrigo Barnabé, Luiz Tatit, Ricardo Guará, e inúmeros músicos que acompanharam Itamar.

As filhas Serena e Anelis Assumpção, acompanhadas por Zena, viúva de Itamar, mostram de onde vem os alicerces que sustentavam tanta fúria e amor.

"Sem a família, ele teria enlouquecido", diz Anelis em momento do filme.

Itamar não enlouqueceu, teve sempre a família por perto, passou os momentos difíceis com sua doença e a levou para dentro do palco.

Elke Maravilha, toda de branco, interpretava a morte. Itamar dizia: "Ainda cedo".

Uma imagem rara de alguém que não poupou ninguém no palco. Sair ileso de uma apresentação de Itamar era impossível.

E Rogério Velloso conseguiu o mesmo com "Daquele Instante em diante". Inesquecível e impecável.

O filme que abriu no dia 08 de julho a série Iconoclássicos, do Itaú Cultural, vai ficar um mês em cartaz em sessões com entrada franca nas salas do Unibanco Pompeia, Augusta e Frei Caneca, além de Curitiba, Fortaleza, Rio, Salvador, Santos e Porto Alegre, com sessões grátis em horário nobre.

Texto original: Natura Musical

da colômbia para o lado de cá

2011-07-07T15:51:00.000-03:00

Tirei meio certo.
Decerto era o decreto
Que trouxe nesse retalho de papel.
Deserto ou perto.
Foi um pedaço de sentença.
O correto. Sou cego.
Entro no concreto.
Sinto-me secreto
E não nego.
Parece,
Mas carece.
Se sei o que pensa nesse mundo,
Sou mudo, calado e confuso.
Contudo,
Declaro e dilacero
Seu riso com os braços
Nos seus peitos.
Escancaro o meu medo
E mostro seu jeito.
Pareço esperto,
Na falta de mastigar,
Instigo seu berço.
Sei o que você herdou,
Porém não sei o que encontrei.
Hora do apreço e aperto.
Todas nossas mãos juntas
E um longo adeus.

o mar de são paulo não é assim tão distante

2011-07-06T15:40:00.005-03:00

O clarão?
Não.
Branco como cega,
Nega.
Entre, por favor,
Andor.
Adorar porque
Se o mar não tá
para gente.
Urgente!
Trovão nas areias.
Sossego..
A porta principal natal
Está no caminho.
O ninho...
Agora para com esse negócio.
O mar não está para ócio.
Sirene!
O mar está para peixe
Mas deixe o que quiser.
Se não vier,
Não estrague.
E se quiser,
Espalhe!

um trem de passagem

2011-06-26T19:10:00.003-03:00

sábado entre barreiras,
mastigo meu medo
com o medo do sofrer.

uma vitória sempre é uma derrota,
o choro canino não serve como lamento.
entre pessoas, procuro um pouco de caminho.

o que falta em mim, em você
ou dentro desse lugar?
A caneta não entende e o tempo passa.

o vento vai varrendo essa necessidade,
desde ser o que não pode ser
de mexer e doer sem saber o porquê.

congelo meu ânimo nesse momento,
sou a dor de passagem
como uma banda marcial barulhenta.

não sei se devo ir para o nosso norte.
o tempo extermina o mito
e agora me calo.

ao lado de vera cruz

2011-05-22T11:19:00.001-03:00

Moreré chama acará-disco.
Itaparica me leva a ponta de areia
O vento em seu lugar.

Crença em Daniela
Desejo dentro de Djavan
Alumbramento na visão

Vila velha é
Caminho sem volta
Luta, guerra e fé

Santa fé dos Palmares
Mares, lugares e azul
Semitom.

Sinto-me brasileiro.
Vilarejo, fé e corte.
Areia branca aqui é sentinela.

Igreja canta
e lá vem o Cristo
da paz e orixás

o poder do erro

2011-03-27T15:13:00.006-03:00

Em seu quarto, Gabriela colecionava pudores e amores colocados em móveis tipicamente de uma pessoa estridente.

Um sofá azul com um buraco no meio era pano de fundo do quarto desmantelado pelos seus próprios ócios. Ele era objeto de histórias e companheiro de noites mal dormidas.

Do lado esquerdo do quarto, um guarda-roupas com adesivos oriundos de um caso mal acabado com um ex-namorado.

Para completar a orquestração do dormitório, uma janela a direita tremia, balançava e lembrava um Miles Davis com surdina e desafinado. Ela tolerava.

Gabriela era de tolerar, era jovem demais para sua inteligência e imatura demais para sua existência.

No centro, um divã sofria com seu tempo de castigo, abraçava a pele de Gabriela e entrelaçava desejos e receios. Era seu único lar.

Com nome de arcanjo, ela se sentia rainha de si e das pessoas. Sabia a tristeza e a felicidade de ser o que era.

Hoje, nesta manhã, ela acordou e foi lavar o rosto no banheiro que fica ao fundo da pensão. Foi batucando os passos em laços de bolero até chegar calmamente ao local. Era uma rotina que escapava dos pensamentos da moça.

Delicadamente ela abria a torneira e não encontrava mais água.

Gabriela se olhava no espelho e via um imagem opaca e pálida. Sua boca parecia não existir. Era tão clara que coincidia com sua pele perdida na falta de tesão.

Ímpeto que moveu Gabriela por anos.

Suas mãos, agora trêmulas, apesar de seus 28 anos, ressentia o medo de se tocar e cruzar esperanças.

Tentava piedosamente colocar a mão no rosto e via no espelho ele se desmanchar.

Gabriela desaparecia no movimento do calor de suas mãos.

Suas mentiras, concessões e medos levavam para correr sua própria sombra.

Perdida dentro do sentido, Gabriela se adiantava e apressava a dor de desaparecer literalmente naquele cubículo recheado de azulejos coloniais.

No chão, todos labirintos apareciam em diferentes cores, juntavam em cada retalho de piso. Pisoteava o ego inflado que acabará naquele momento. Gabriela tentava ajoelhar e buscar o que fez com sua vida, o que decidiu e o que negou para si.

Em desespero, ela buscava o que fugiu e o que mentiu - Gritava dentro do seu peito a decisão final de se deixar escapar.

no zum zum

2011-03-25T23:39:00.001-03:00

Um dia você para de aprender e para de saber o quanto não precisa ser. Saber, pensar e tentar. O corpo não precisa pesar. A temperatura do pensamento vai de encontro a todos os intereresses. Contra ataque - Situação penosa e perigosa. Situo o medo fincado como um ponto no globo. É daqui ou dali? O cerco fechou e os sentimentos estão alavancados em somas de durezas. Trêmulo até onde os ossos escapam do corpo, a voz tenta lampejar gritos de socorro em um lugar perdido. Agora, pedaços da vida semeiam seus últimos suspiros de desejos. Agora não é hora. A hora da parada já foi. A partida parte-me. A mente embrulha em seu fim inderteminado. A leveza do corpo clareia, e o céu definitivamente toma conta do mundo.

para te amar

2011-03-11T12:52:00.000-03:00

eu sou o que persiste

em grandes desamores na vida.

sem alegria para sorrir

sem um barco para partir,

sou semeador de sonhos, e portanto, compactuo com vossa distância.

céu, o campo e o mar,

transbordo na riqueza itinerante de ser o que não posso ser.

o soluço acabou e a noite parece não ter fim,

sou um calabouço fundo e frio.

um pedaço de destino sem amarras.

sou um peito corroído por não deter o que há de se deter dentro de mim,

o fogo e a fúria de querer transformar,

o que é há para amar.

sou o corpo cansado e detonado.

respiro pela falta de magnitude dos meus atos

respiro verdadeiramente só para te amar

a saudade

2011-01-15T14:04:00.000-02:00

Mantenho-me em meu único momento de existência. Parado, confuso e com os olhos grudados em um futuro que não existe. Em minha volta, encontro entalado em minha mente uma coleção de pesadelos malfadados e mal falados. Contorno meu rosto, e procuro algum espaço além das falhas de uma barba repartida por falta de hormônios. Homônimo a mim, cantarolo aquela música que nunca existiu.
Sou um homem sem passado e, portanto sem futuro e sem escolhas. Sou um buraco negro dentro de mim em um momento que não tem sentido. Neste mundo estranho, com estranhos, não me sinto parte daqui.
Eu sei que só posso lutar para isso acabar. Mas o fim escapa das minhas mãos na mesma velocidade do meu sentimento. A memória emocional, a mais rudimentar sensação de existência, é a mais profunda e difícil de deter.
Atiço minha fantasia e coloco novamente minhas mãos em minha face. Eu não sei, eu não sei de qual realidade você, e eu, estamos pensando. Tenho uma saudade eterna.

o que distingue?

2011-01-09T01:11:00.005-02:00

Nesse alvorecer não quero pressa,
Quero jogar meu braço no mundo
E tornar o minuto em você.

Dentro do juízo,
Dormimos bem.
É o primeiro dia do ano.

Os sentidos que nós deixamos,
Tomam conta desse pedaço
De fim de festa.

A ausência me transpõe em vontade.
O ar sobe,
E o peito escorre.

Desespero se apaga.
Sonho e lua cheia não se acabam?
Enfim, o dia renasce.

Pra que mentir?
O que distingue
Você de você?

Sol solidão.
Num canto, você canta
No outro você é tanto.

Até que hoje o dia tem cores
Ainda não vistas por mim,
Como é bom que você só exista neste dia de sol.

Deixei tudo e o nada
De alguém que queria se livrar
Do dia de sentir.

E você veio com esse gosto na boca,
Enquanto o outro você
Não entendia nada.

Você é tudo e o todo,
E isso faz os nossos desejos
Se transformarem em mundos.

Ela desmentiu,
E puniu qualquer forma de amor.
Já você contou e assumiu qualquer forma de transpor.

A roda gira,
E o canto pra lá do fim do mundo
Nos espera.

Na ponta da praia,
Encontramos uma casa para nós,
Cheia de prata e paz.

o menino que virou música

2010-12-26T14:48:00.003-02:00

Pablo tinha 14 anos, era infantil demais para a idade, e esperto demais para seu tamanho. Oblíquo aos seus atos, ele não se feria, mas sentia o desejo e medo por um mistério: a música.
A música o provocava, passava os braços pelas costas, apertava a cintura e escorregava. Tornava-se por fim ubíqua ao seu corpo, seduzia e o deitava no mar tênue que o despejava.
Ondas, fúria e barulho. Pablo era levado a outro mundo. Sentia apaixonado, mas desconcertado. Sentia cada vez mais que precisava daquela sensação inesquecível que atraía sem ferir. A dor jamais se deixava existir nesse círculo. Era a paz, o sentido de estar sobre o corpo, flutuando e vendo tudo acontecer no mais completo conforto. Deitado com o rosto na paz, Pablo procurava as notas musicais que o traziam para esse lugar. Era o olhar malicioso de seus encontros que o circundavam e provocavam um êxtase intenso. Obsessivamente familiar, a música exercia um fascínio aterrorizador em seus tecidos. Contorcia os olhos e arrepiava cada pedaço de sentido. Era perigoso, quase assustador. A música o fascinava. Pablo fechava os olhos e se imaginava procurando conchinhas no mar, o barulho das ondas e um barco trazendo melodias misteriosas e inefáveis que o atraíam progressivamente. Pablo se entregava. Era dali. Era de dentro da música, a sua única musa. No entanto, o gosto sonoro o conduzia para sua existência: a verdadeira musa não precisava nem existir, muito menos ser executada. A sua morada era fincada dentro da cabeça de Pablo. Era prazerosa, entretanto inevitavelmente perigosa. Assombrosa. A entrega definitiva para aqueles compassos, talvez não deixasse Pablo voltar. Era um caminho rumo à areia movediça de seus desejos e sentimentos. A música o consumia e tomava posse total e instantânea de seu corpo. Valsava pela sua mente e o controlava. Por fim, a sua cabeça nunca mais pararia de cantarolar e os pés marcariam o ritmo daquela melodia implacável para sempre. O caminhar conduziria cada trecho de canção, e Pablo se entregaria totalmente para ser a própria música.

vento de lá

2010-12-08T23:47:00.001-02:00

Fui procurar você em qualquer lugar,
Mas continuei a ter você.
Sozinho no meu quarto,
Pensei em ti e senti
Dentro de nós, o brilho.
Eu olho a lua como uma música.
Ela forma, junto a nós, e dá o tom.
Quero te procurar em algum lugar,
O lençol da cama forma ondas
Que me dão mal estar
De saber que não posso mais acaraciar
Suas mãos e sentir dentro de nós
O caminho e o gosto de paixão.
Felicidade, sorrisos e luzes.
The Lond and Winding Road.
Na rua, o musical inglês invade a janelas do lado de cá.
Entra a lua, entra o som,
E você não mais nua
Novamente não está.
Subo os olhos e procuro.
Onde mais?
O vento vem me acompanhar
Para levar até você.
O perfume e os olhos fechados,
Sempre me trazem até aqui
E agora a hora é de dormir.

entre buracos

2010-12-03T02:37:00.012-02:00

Sigo rodando sem lugar para parar,
E aparar cada dengo de desejo.
Para acabar com toda vontade de lamento
Onde cá esteja lá.
Para ela, regresso, bela.
Sinto parte dela.
Sigo em volta ao meus círculos
Prisioneiro de um caminho casto.
Mal falado, mal andado
E mal visto.
Sussurro até Sussuarana,
E me perco entre Ribeiras.
Me entrego,
Mas posso me recolher.
Beiradas formam o foco
E logo me enforco.
Tento parar de respirar,
O fato corrói.
Corroído, constrói.
E logo tento parar de optar.
Olho para o céu e,
O dia é de pouco sol.

largo ou 60 batidas por minuto

2010-11-30T14:53:00.000-02:00

Um dia eu largo de tudo
e não tenho mais lamento
sigo com o punho cerrado
mente e alma fechadas
que vazam entre poros

Um dia eu largo de tudo
meu corpo é denso
sinto muito,
mas não devia
te esquecer

Um dia eu largo de tudo
Não há mais dor imensa,
vou abraçar seu beijo
sei que vou sozinho
tenho muito o que aprender.

O que eu quero saber,
é dentro do calor.
o corpo corre,
eu sinto muito
e vou correr pelo nosso amor

beijo partido

2010-11-02T18:54:00.001-02:00

Eu sonhei com você
E quero responder
Qualquer intenção.
O caminho é o tempo
De poder estar dentro você.
Saber os passos que devo dar.
Saber e estar.
Subitamente um brilho no rosto,
Me arranca de frases tão normais
Que mudam de ritmo,
E muda o meu ritmo
Que não encaixa nesses versos.
O coração tem suas razões,
E bate na modulação do suspiro.
Inspiro.
No ócio de estar sentada a beira do perigo
Posso ritmar você.
Não sei quantas texturas pode ter,
Mas eu desejo e desejo.
Sem passos, antes reprimidos e calados.
O caminhar não tinha mais som,
Mas agora sou
A sua própria música.

o puro íntimo

2010-10-24T14:40:00.003-02:00

Minha mente sente como um morcego em ano de sol. Brilha em meus olhos como uma imediatez de arregalar sentidos. Como é sentir Nina Simone em Feelings?
Garganta aberta e perspectiva de assustar meu medo. My Mistake, Pholhas, tudo se mistura nessa manhã de sábado que parece ser tarde.Tardiamente para qualquer coisa que queira abrir e florir. A direção vai de encontro ao apelo materno onde sou o que já somos e o resto pode ser tudo. A paz?
Transforma minhas costas em ondas contornadas por vícios de trabalho e sedução. É como um mar fechado de palavras feito para confundir. Cabelo assombra. Sirvo para fundir meus olhos em seu rosto. A porta, a virtude de entrar eu e você. aqui. Me retiro.
Eu não sei como você é, além do que é comigo.

nascimento

2010-09-21T15:10:00.000-03:00

depois que o milton surgiu pra música, a música deveria ter o respeito de ter parado. o fim da linha chegou. a morte e a vida se encontraram. o negro sem pose de negro, o branco sem pose de branco, o branco e o preto, o adotado, o injustiçado e o mimado. o campo e a cidade. a harmonia complexa e a melodia simples. seria por respeito que ela deveria subir aos ares, a música se elevou em compassos divinos e por aqui parou. voou e o tempo parou. tic tac tic tac. tempo ganha outro espaço e novas origens. os minutos se acabam e se tornam segundos e meio. tempos distantes modernos confusos complexos simples. o negro, ouro, liberdade, chegou.
a música se estimulou e ganhou presença, dentro do mundo, dos ventos, dos sons e do silêncio.

ana rosa

2010-09-13T01:19:00.003-03:00

o vento aqui
está tão bom
e eu me levo quando o vento vem assim,
calmo e silencioso,
vai e volta
como a maré do mar.
Navios negreiros
Ficam tensos todas vezes
Que olhamos e não mais só nos vemos.
o sentido se modifica quando é falado,
sentimento que corre sobre vestidos pouco mascarados.
o domingo venceu,
a luz foi comtemplada
e foi tudo tão bom.
catavento.

pontuo

2010-08-21T14:23:00.000-03:00

azul verde amarelo carecem
preto anil vermelho pudessem
lilás roxo verde recebem

rua triste luar sudeste
iemanjá iansã xangô reaparecem
são francisco benedito miguilim sugerem

dor dor dor e dor
salvador para ver
crer levitar e sustentar

verbo sujeito malfeito
morte sinônimo substantivo
vida imperativo perfeito

mudança na ordem dos pés
a chuva não sabe o caminho de cá
soluço e sol

divisão latente de um corpo
muito mudo silêncio
descalado ressalto

costume

2010-08-21T12:05:00.000-03:00

Sexta-Feira pára a arte e
Um puxar fraco se sente.
Sinto os lábios,
E desejo cada pedaço.
Um frio seco me separa a
Todas sensações que passeiam pelo interior do seu corpo,
Que vão e chegam
Mas que amanhã de manhã,
Expliquem seu caminho acostumado.

saia

2010-07-15T11:32:00.000-03:00

saia roda, roda.
no centro um olhar.
pés descalços,
pó da terra,
batida e sons.
Foi poeira e à poeira volta.
o contorno dentro de si
ensina o prazer.

motivo

2010-05-17T14:27:00.003-03:00

sobre todas as coisas
as mãos se embaraçam
e criam motivos.
sonhos em meio a cinza e caos.
fico calmo, calmo, calmo.

me basto em fazer qualquer canção.
eu quero amor com timbre de hammond.
é pele macia, encontro, rosto no ombro e paz.
volto-me ao sono.
e aqui fico em mais um dia.

suco de morango

2010-05-17T01:46:00.000-03:00

As árvores deitavam. A cada instante eu encontrava troncos contorcidos pelo chão. Vento vadio. Ventou. Eram trechos de madeira cansados de viver. Não tinham outra saída a não ser pelo chão. Só essa melodia é que pode trazer consigo, orgulhosamente, a sua própria morte. Todo encontro imprevisto cala com a pujança do sentimento. Estúpida, imóvel e deserta, a consciência se esconde entre as paredes. Vaia de bêbado não vale e elogio também. Equação: Ipsilon mais dois enes e dois eles. Cada um no seu tempo.

Vejo-a, com surpresa, levar a seiva até a boca. Fico um momento apenas a olhar. Muitos tons de brancos e, de longe, alguns círculos traçados em vermelho. Sinto-me um pouco pálido. Meus olhos aquecem e minha testa pega fogo. É o fogo, o vermelho, é a sorte. Pinto-me inteiro com suor de fruta madura. Embaraço. Laço. Enrosco. Somos refeitos de seiva bruta.

partida de futebol

2010-04-10T18:32:00.004-03:00

Saio correndo e pego carona até em casa.
Estranhas imagens representam uma imensidão de coisas.
Olho meu rosto no reflexo do vidro.
A chuva lá fora me recorta em centenas de espaços.
Sinto cada pingo desfazendo meu rosto em buracos.
Desço alguns quarteirões, corro e corro.
Subo andares, um por um, meio desequilibrado.
Chego ao apartamento e corro até o computador.
Ela está desligada, perco o tesão.
Toda corrida tem motivo,
E ele não existiu.
Devia estar dormindo, e melhor, descansando.
Tudo bem, o motivo me abana.
São mais de duas horas da manhã.
Amanhã tenho outro motivo:
Acordar cedo e esperar todas as cores.
Os objetos no meu quarto se calam. É hora de dormir,
E mais um livro se fecha.

chão da praça

2010-03-13T06:04:00.000-03:00

A janela e seu eterno barulho.
Sinto sinal e disparadas.
Vou ao além.
Vivo cantando
E buscando conversas no chão.
Prefiro a água do mar.
Janela estufada.
Casa, música, Jobim.
Você falta.
Eu olho, vejo o amor que aí dorme.
Olho para o chão ou para o alto.
Teus cabelos, ah, teus cabelos.
Trabalho por toda parte.
Cheiro que consome o desejo.
Vontade de ser e sentir.
Problema maior de não amor.
tem que dançar a dança?
Eu não sei por que ninguém te disse como ser.
Não nego nosso oceano.
Aconchego e porque não
Meu vício de ser a primeira pessoa.
Eu converso e respiro.
Sinto a leveza de ser você;
Meu único e duradouro amor por aqui.

olhos negros

2010-02-25T00:15:00.000-03:00

Eu não consigo fugir.
Em minha casa
Vivo Sonhando.
Tom Jobim me agarra você,
E isso não é para ser desabafo.
Dindi agora é sua também.
As águas desse rio
Onde vão, eu não sei.
Voltei a pé
Só para cantar cem vezes Dindi.
E é pra cantar bem baixinho,
Para nós.
Escrevi cartas em minha parede,
Estou olhando através de você.
A despedida fria é para não pensar muito
Que você já vai.
Não posso te olhar.
A cara de bico
é o cheiro do impossível
Gosto do jeito que você me chama.
E essa voz me aconchega e me enxerga.
É tão bom ser morais, morais, morais para você.
Bem,anda, vem jantar,
vem comer, vem beber, farrear.
Não quero gosto de despedida.
Ah, olhos negros, cruéis e tentadores.

um pouco de sabor

2009-10-16T23:00:00.000-03:00

Poeira vermelha
E sonho longo
De trepadas e muita traição.
É o gosto do maior desejo,
O outro mundo que não seja só meu.
Sou objeto? Logo eu homem sem objeto.
Membro fálico corrompido,
Sente falta de quê?
Flores, ar e sentido.
Limpo meus olhos
E minha cara está pálida.
A volta não sabe
O caminho de casa.

arquivo de marina

2009-10-15T12:09:00.003-03:00

há quem diga que dormi em hora errada.
bebi, menti
e sorri.
há quem diga
que eu não sei de nada,
trago não parto
calo e reparto.
há quem diga
que eu,
que eu,
que eu devo matar.

diz certo

2009-10-13T18:30:00.000-03:00

EU ACREDITO!
relaxa e goza!
ABAIXO A DITADURA!
sei que vou sozinho, tão sozinho amor
burguesia fede?
tão sozinho amor, nem é bom pensar que eu não volto mais desse meu caminho.
chiclete chiclete quero chiclete
lula lá?
DEMO CRATAS?
adeus.
Adeus meu bem adeus, adeus que eu já vou embora
Sigo viagem chorando quem fica não sei se chora
Vou tirar meu coração fazendo um corte no peito
E deixo pra quem eu amo pra guardar com muito jeito.

we're more popular than Jesus Christ!
Please Kill Me? ui ui ui
chafariz na cara do lou reed!

vila rica

2009-09-25T13:36:00.008-03:00

Algo não me consola, assola e assalta cada centímetro de esperança. Móveis coloniais de uma vila não mais rica. Órgão de tubos cantam na igreja a esperança de um capaz. Jamais. Sentinela, vela e morte. Procuro o lado de uma expectativa de desbunde. Fera firo. Tempo vai me levar e unir em um caminho só. Julguei-me que ia sufocar, depois subitamente uma perversa alegria me explodiu. Tive vontade de ter irmãos e de beijar todos. O desbunde. Controverso o verso e crio o verbo. O tempo não vai me levar mesmo que me perco no sentido. Sua companhia enrega meu corpo, e exalo exatos atos. Aqui também posso ser parceria. Se meu sentimento desaparece em nuvens dissimuladas, o movimento fica aqui, e de mãos dadas vive seu vínculo. Desbundo para vida, mas hoje é dia de chorar.

um pouco de sol

2009-09-22T02:39:00.005-03:00

Pede com sotaque de piedade
Um pouco de valor.
Já conhece um pouco do caminho,
Com sabor de vinho tinto.
Cor de abóbora
Estilhaça e não sobra.
Toque. Retoque.
Quebra e compassa.
Pele lisa esticada
Cria a cor que simplesmente cala.
Pouco de vermelho e branco.
Tempero.Toque. Retoque. Toque.
Vermelho por ser cor calor,
era cheiro.
Afaga fato do abraço fátuo.
Boca entrelaçada,
Cor única
De gosto nosso.
Pele Bruta. Abrupta Fome.
Beijo.
Aperto e pele,
Essa é a máxima, disse ela.
No último encontro,
folhas e pétalas

perereca

2009-09-07T11:52:00.006-03:00

A porta estava ali feita para entrar. Meu corpo doía por toda parte. Nos pés, sapatos lustrados por uma flanela laranja, daquelas de lustrar sapato mesmo. Continuando, pé encorajado e como diz o ditado, um pé de cada vez para qualquer caminhada. Porta desvinculada e seio arrepiado pelos ventos oriundos de uma tensa escuridão que parecia não ter fim. Não conseguia mais enxergar meus sapatos, não pelo fato de eu estar usando apenas uma das minhas lentes ¾, mas pela escuridão que chegava a ser úmida.
Por onde olhava via sons caminhando de mãos dadas com qualquer um. É a música na sua caminhada perversa. Meus olhos se acostumaram com o preto. No outro lado do salão, homens se espreitam no velho balcão com aquela pátina envelhecida da pior qualidade.
No centro da sala, pererecas saltitavam em formato bípede. Pulavam, socorriam, escorregavam e se seguravam com suas ventosas apropriadas e voluntariosas. Invasão anfíbia. Apesar de causarem certo nojo e pavor, pererecas são indicadores de um meio ambiente saudável. No contraponto, homens conversavam sobre a reputação das “verdinhas dançantes”, ato típico da sociedade machista. Cotovelos bem encaixados no balcão do bar procuravam conceitos espalhados no centro da pista. Uma perereca, capitã da equipe feminista de basquetebol trazia seu baseado, ia de encontro a seu macho e tentava puxar uma conversa:
_ Oi gato
_ Ah gata, nem vem, to ainda pensando naquilo, ta foda.
_ O quê?
_ Vou matar aquele cara que te comeu. Eu mato.
E o macho tremia seu queixo com mais um desejo assassino de comer a outra coxinha da verdinha, ou quem sabe a sobre coxa de anfíbia feminista do time de basquete.
Em fila indiana, primas da perereca capitã rumavam ao balcão e levavam suntuosos tapinhas no bumbum, e davam outros tapas no baseado. Tapa?
Logo procuravam um banheiro para se olharem. Embrenhadas em sustento meio sujo, suavam super na moda.
O banheiro em explosão se entupia com a vaidade anura. Meu corpo ia sendo esfregado sobre o chão, levado e esgotado na sarjeta.
E agora o que falta?
A feminista assassina da sua obra? O Sartre roçando sua língua na minha? O machista acotovelando seus desejos?
Que nada.
Fugi, e agora estou aqui.
Suado e sem muito queixo, corro por todo centro, tento escapar pela Barra Funda e me encorajo no caminho pré-Sé. Jesuítas me salvam?Santa Ceia? Santo Daime concretista.
No encontro da Rua Florêncio de Abreu com a Ladeira Constituição, prego meus olhos nos caranguejos que nascem nas calçadas sujas de ferramentas. Estou sendo cercado, é agora neste momento a hora do socorro.
Caranguejos pernambucanos destilam seu manguebeat pelo centro de São Paulo. É o morto, é a ruga, é meu marte.
Sapateio e desconverso. Os crustáceos me perseguem e invadem todas as ruas que podem acontecer e morrer. A 25 de Março vira um mar de caranguejos suculentos nutridos de pererecas oriundas de uma Amazônia pré-colônia. É a beleza, é a fuga, é a fuga, é a fuga.

natal

2009-08-21T16:56:00.000-03:00

Dentro de mim
Respira fundo o peso do concerto
Entre o fatal e o natal.
Seus olhos contam quantas
Cores podem ser.
O amor quebra e replica.
Desmorona por ter.
Subtraio o vento insano do seu desejo
Cor de fantasma e forma devassa.
O vazio vem natural dentro do corpo.
Sangue corre,
E assume o poder da criação do ser.
Renasce amor assim,
Sem muito dever.
O querer vai junto com todo vendaval
Que forma o cheiro da chuva interiorana.
Gosto de terra,
Cheiro que arrepia,
E pele negra.

sindicato do bar

2009-08-19T01:53:00.005-03:00

comida ou lanche?
o bar tira no toquinho.
dá 5
e sou 6.
sou o último da fila
na piada do beijo
sem olhos fechados
e sem a boca.
para que beijar?
é o melhor do melhor gritar.
eu grito, sinto-me pouco fértil.
convexo, sou todo torto.
a porta se abre
e só vejo assombração.
quarto escuro, e por favor,
meu lanche é sem presunto.

via apiacás

2009-08-19T01:45:00.003-03:00

Não tem nada a ver
Você com essa tara de ser triste.
Não resiste,
Persite a um canto de urrar.
Abram as cortinas
Que seu espetáculo
Não quer parar.

maionese, suor e cigarro

2009-08-07T23:05:00.015-03:00

licença concedida pelo autor para mais um “isto também é um texto”.
o famoso pretérito mais-que-perfeito para começar.

eu rompera
tu romperas
ele rompera
nós rompêramos
vós rompêreis
elas romperam!
matando o morto!

meu presente!
eu rompo
tu rompes
ele rompe
nós rompemos
vós rompeis
elas rompem
é repmor, é repmor, é repmor!

Que ela rompa,
e se nós rompêssemos?
ruptura e o caminho da cultura contra-cultura ou cultura cultura.
Romper o quê? Tem medo de que?
O caminho é só agregar. É como gozar na cara. Romper é algo muito caduco e antigo.
Tudo já está aceito, quem discute com você, rapaz?
Me sinto com um torcedor do Botafogo comemorando hoje o título carioca de 1989 no Humaitá.
Sinto o que o Caetano falou em é proibido é proibir. Sempre a mesma coisa?
Caduco, o urso.
De onde a arte se alimenta? A arte tem fome? A rua já foi. Ta aqui digerida dentro da barriga.
vamos ver se tem droga aí atrás.
eu quero ver o Vlaminck cantando na rádio Mayrink Veiga.
rejeição da perspectiva?
É o Cordão do Vlaminck na Mayrink Veiga saindo em pleno sábado de carnaval na avenida Rio Branco. Virgulou?
Bota aí rapaz.
Jovens skatewear vão até a rua Antônio Alarcon para um encontro numa lanhouse.
Falarão do Vlaminck? Pode ser.
Falarão do Rosenbrick? Pode ser.
Ou do Nietzche? Podes crer.

Os dilemas envolvidos na descentralização do hardware merecem consideração. Onde termina a tecnologia luddita e começa a tecnodependência retrógrada? Este é em grande parte uma questão de descobrir sempre o indefinível meio termo. Se Ned Ludd, criador do movimento luddita queimasse mais máquinas teríamos vasto emprego ou menos skatewear na prateleira?
É como a molecada descendo a ladeira e cuspindo pra cima.
Pra que tantas interfaces, signos e temperos?
É tudo a mesma coisa na mesma coisa e sentindo a mesma coisa. Arte em ir para o que não tem solução.

francisco anísio buarque e seu distúrbio faustaneano

2009-08-03T20:55:00.012-03:00

Francisco Buarque Anísio é aquela promessa ou aposta que sempre temeu dar errado. E deu?
Com seus olhos espatifados com oríficios pouco delineados ele buscou a única verdade que sentiu, o plágio.
E o que sentem os habitantes desse super-gueto trancafiado por marginais malfadadas e bem dotadas de litígio?
Boate amazônica, Boate Amazônica.
Uma rima, grafite, arte, esporte e sua busca pela liberdade visual da falada amazônica legal. De sua essência incessantemente separatista basca ira ativa.
Cisco, como era conhecido, perdeu seu emprego de plagiador oficial dos livros do ex-vice presidente nacional, Marco Maciel. O seu caminho como mero escritor não-bastardo o transformou em imagens de mundos que só existem.
Cisco gritava:
-Todos oríficios devem ser cortados, sexo nunca mais, devemos nos livrar do biológico, corpo sem orgãos, já. Vote em mim ou nele, mas que seja já. Já foi!
Cisco desempregado voltou para sua casa cibernética e tapeou todos os dias com seu vício secreto de caminhante desenhista. E por lá desenhou durante 6 meses o seu maior caminho.
Rodou, rodou e rodou pelo lado externo da casa plagiada de um arquiteto sueco.
Seu dia-a-dia era caminhar em círculo, passando pelos mesmos centímetros de grama, criando um vácuo contido de sentimento e cor.
Rodou, rodou e rodou. No segundo dia já sentia espamo na lingua resultante de um ruminante paladar descontrolado. O que sobra? Vômito delirante.
No décimo sétimo dia, Cisco já andava em seu desenho com o nível do chão da casa em seus joelhos, ele apenas ressaltava sua falta de escolha e o amor incondicional sobre o plágio.
-Pegue suas próprias palavras ou as palavras ditas para serem as próprias palavras de qualquer outra pessoa morta ou viva. Você logo verá que as palavras não pertecem a ninguém.
-Um disco de candomblé e o cyberpunk café. Qual será a verdade?
Calma aí, eu posso interagir com você? É internet? Eu posso gritar com você, francisco.
-Cisco
Como queira, cisco, de minissaia e minidéia eu rasgo você e digo mais.
A evolução dialética acabou, Fausto Fawcett acabou, Pelé acabou, John Lennon acabou, o download acabou, agora a história é outra, baby.É straming, baby. Streaming Streaming Straming.
-Fuck you mister R. A loirinha bombril ou juliette, filha bastarda do carrosel holandês, tanto faz ou fez o. A rima é feia e o plágio é de todos nós.
Ok. Já no trigésimo dia, Mr. Cisco contava e recontava seus passos humilhantes sobre sua família nata.
Papo de samba, ou loirinha belzebu, o círculo é o mesmo e o fado contagiante.
- Santo plágio, santo plágio, minha mulher sua fodida, leve hoje as crianças para aula de audivisual. É audivisual, é audivisual?
Chicão já repetia tudo. Massante massante e o mesmo o mesmo.
No meio do caminho, três meses, Anísio já cantava seus maiores sucessos de Chico Buarque.
Mas esqueceu de qualquer uma que falasse de boate. Boate amazônica meu querido! Boate amazônica!
Ele transcedeu o formato de ser e não estar, e girou pela última vez nos 3 meses restantes. Eram seis meses sem bom dia e bom pastor. Seu sangue descongelou e seu cérebro se enquadrou.
Roda gigante, sua casa o cercou e Buarque se reinou. Dono daquele círculo, daquela gente, ele gritou e consumiu seu vapor.
Rodou redundante e circulou. Cantou e sorriu.

Cisco relutante. Cisco reluntante. Cisco empoeirado.
Cisco evaporado! Cisco evaporado!

angu

2009-07-14T17:11:00.002-03:00

Cego teus olhos
e não vejo nada nesse momento.
Meus olhos são pura brancura,
massageio meu ego com faca de cortar legumes,
rasgo meu peito
e torno o sangue meu sumo.
Lambuzo,
enfio os meus dedos nos olhos,
orelhas e boca.
Dilacero-me em pedaços,
me corto,
me fodo,
e espirro vermelho por toda parte;
Viro tinta e pintura.
Sorrio,
soco na cara
e final feliz.

verde

2009-07-11T16:28:00.003-03:00

O que falar agora
Se eu encontro viver devagar.
Eu quero ser contracapa,
Esquecer o poder.
Me libertar sem me socorrer,
E saber minha fé.
A felicidade.
E não importa que você
Esteja em outra calçada
De mãos dadas e ajoealhada.
Que corra a semana
Para gambiarra de domingo.
Eu, santo, capeta,
Grito!
Eu quero o esporro.
Ser para ser você?
Será?
Sabemos o doce das mãos,
Meu vento é seu, e
Nosso olhar molha o horizonte
Em pares.
O ar da imagem,
A saga do ser
E o sorriso dentro do meu.
Tudo que você podia ser,
Sem medo.
O exagero é tapa na cara.
A capa e o corpo.
Gostosa sacola com semeadura,
Em contrateste se mente?

cinco anos no dia dois

2009-07-09T19:38:00.003-03:00

Baixa d´agua,
Ficaria pra sempre
No seu futuro
Como se eu fosse são.
Gostoso experimentar,
Será você?
Sem recado,
E sem vontade de voltar.
Abraça logo um cara
E diga logo para mim
Para me dar assim
Muito além de dentro.
Espero ficar sem você.
É o nosso momento
Você, o mesmo.
O amor nos fez
E me tirou a cara de tanto.
O rio em julho congela,
Corro em copacabana,
E me mostro onde estou.
Você é um encontro para uma letra.
Para sentimento.
Para ser cor.
Enquanto eu não delato
Esse objeto japonês
Há duas vozes
E nenhuma me aproxima de você.

diário de junho

2009-07-01T16:14:00.003-03:00

Vou correr. Estou pensando você. Um amor de carnaval em plena festa junina é raro, porém com a gente é assim, é fogueira e é quentão. Subestimo meu passeio, entro no parque e começo a retalhar cada compasso de vida que me passa. A menina caminha falando no celular. Os dois aposentados comentam sobre a vida pós-viuvez. A bola rosa da criança rola em minha direção e chuto sem muita precisão. Ok, nunca tive muita noção de minha força, a bola vai parar do outro lado do parque. A astronauta passa por mim com tantos efeitos, pratas em seus equipamentos e seu patins supersônico. Vai cair, tomara. Seria o justo para tanta produção. O celular volta a passar e termina com a frase “Ele jura que não fez”. Ah, eu também não fiz, juro. A bola já está por voltar e a mãe agradece timidamente com um obrigado moço. Vou correndo e passando, voando pelo aeroplano. Por ele vôo sobre minha marginal. Ah, se todas fossem iguais a você eu seria o cafajeste que você sempre pintou. Tem sorte que eu não pinto e você é só você. Seu patins, essa perna toda machucada, fodida, mas com alguns campeonatos de não sei o quê que você já ganhou. Não é por falta de vontade, mas esqueci o nome. Porém que é única é. Essa enorme tribal, macia, gostosa, sobre, sob, sobre. Declaro esse amor, e é pra já, o parque já está fechando e é uma onda ser moço.

calada

2009-06-23T15:31:00.012-03:00

mingus: e se for para ser leve?
que seja inteira
entrando devagar
sem cansar
só sambar
e ficar dentro por toda hora.
se for?

júlia: eu sou neguinha.

mingus: forçou, vingou, aprendeu, bateu,
e soou em mim.
suei,
encolhi,
subi em mim.

júlia: este samba de mãos, sei não,
que fica cada vez mais pesado e incansável.
uma saliva vem molhar meu desenho
me faz sentir um calor intensamente excitante

mingus: em processo me transtorno
me formo e transformo em mordidas.
chupo cada dor, e ranco de ti o supra
o sumo, o gosto,
e como.

júlia: uma viagem louca, minhas mãos percorrem o contorno do rosto
e encontra uma fuga entre cabelos,
que nascem de uma nuca fria, mas aconchegante.
são peles trêmulas a se encontrarem pouco a pouco.

mingus: me come.

júlia: sensação de cruzar as pernas quando se sente o calor presente ficar por um tempo,
mesmo quando já está descruzada,
é como a contração se transformasse em umidez.

mingus: embrenho-me em tantas pernas.

júlia: este samba me provoca sons quase surdos, mas vibrantes.
sou de quem me possui.
Você me provoca respirações nervosas.
Braços me agarram como temessem que eu partisse,
dedos com unhas que deixam marcas impiedosas
sob uma pele suada,
nua e
trançada.

mingus: na mordida crua
mato como se marca.
aperto sua cor
tapeio qualquer cheiro
sinto dentro de ti essa onda
e pulo
passo a vez
e dessa vez que venha nua.

júlia: pernas que aprisionam
e não são mais dedos que tocam,
mas lábios que se maquiam de beijos.
cada membro espetacular.
beijos e pensamentos a descansar.
permita que suspiros invandam os ouvidos
e faça de minha cabeça uma caixa acústica.

mingus: cansamos!

júlia: derramamos esse líquido
com cheiro que provoca meu instinto.
eu lambo e te engulo.

mingus: essa canção por mim não tem fim,
corpo delicado,
e agora já foi
sinta-se em mim, sente?
...
matei um samba?

fim boom

2009-06-16T16:30:00.003-03:00

O fim já foi.
Confundiu.
O sim.
O fim não tem cheiro,
Retas e nem joelhos.
Dia da semana ou nos seus finais
Tanto faz o fim.
Com ele se começa
E se acaba.
Separa-se e maltrata.
Na boa união
O fim será tempero
Mensageiro, parteiro,
E parte-me.
Posta em si
E sapeca outro não.
Sim,
O fim é assim
Leva para si
A responsabilidade de decidir.
Se sou fim, pouco sei.
Resto pouco no lá.
Não gosto de opinar,
Contudo o fim é bom
Pois já nasce
Em poucas palavras.

viagem ao domingo

2009-06-07T17:28:00.005-03:00

Eu sinto um pouco de tontura hoje.
Minha mão arranha esse pedaço de barco velho
Esse escaler que só tem ferrugem.
Sinto os calos da oxidação do ferro
Que são como montanhas
Que vão redesenhando minha mão.
Noto cada sinal que me transmite.
Esse barco sem vela
Não navega em paz
Tão pouco importa ventar
se a vela não se acende mais.
Não acena
Não sai de cena
Não toca em mim
O barco, o astronauta,
Esse céu azul
A vertigem compromete, mas não me mete
E o barco vai, vai
Mistura em minha órbita o céu e mar
A tontura recai
Entra no meu peito
Surra meu medo
E explode em minha boca
Como bolinhas de sabão
Que arrepiam meu sentido
Que em linha se contrai,
Corrompe,
E falha.

a resto

2009-06-01T22:59:00.013-03:00

Quem gosta de resto? Trocado, variado e arranhado.
Quem fica com o resto? Certeiro e ranho cansado.
O resto tem porque ser trocado.
Ou troca algo, ou vira quem.
O resto vira troco mal amado e resto da pá virada.
Ser troco é assim que o resto vem.

Eu não quero resto de ninguém.

Mesmo que eu já soubesse que seria descartado.
Nenhum troco torceu para ser trocado,
E nenhum resto torceu para ser deixado.
Se for resto, inteiro-me.
Mesmo que meus olhos se confundam com tantas luzes, apartamentos e edifícios. É difícil não se perder nessa vertigem e imaginar a seco o que está por vir.

Dentro do ônibus vejo o cobrador, com gestos gentis, ser o próximo a morrer com um tiro na cabeça. É mais um assalto, é minha cabeça revirada, o sangue escorre na catraca e fica seco.

O troco do alguém voa pelo chão, a moeda corre, desenha o diabo em mim, passa por todos e morre. É resto. É a morte dentro de mim.
Ser trocado pode se tornar divertido, eu crio o inferno e gesticulo sem fim. Mexo a cabeça e esporro a saudade. O nojo me contagia mesmo sem querer gostar de resto.
O ônibus para, e dou um salto para o outro lado da rua, minha boa estatura me ajuda a pular por metros, caio com os 2 pés na cabeça de alguém. Se ferir, reviro, mastigo e sinto. O vento corta meu rosto, mas não me estilhaço, sigo inteiro e sem contato com nenhum olhar.

Os cachorros não latem mais para mim enquanto passo em silêncio e apago minha sombra.

O menino do skate cospe na terra, e passa o pé por cima em clima de educação. Entendo o ranho arrastado, pisado e bem criado. Se for resto, que fique no pé de alguém. O lixo. Não esquento mais resto para o lixo comer.
Eu continuo inteiro, passo pelo sinal e corro até o começo da estrada. A hora de voltar pra casa é agora. Volto correndo, mesmo que um dia eu possa explodir em mim.

ingenuidade

2009-05-29T10:28:00.005-03:00

sinto a fragilidade de ser exagerado,
eu peso, peso e pesa.
retiro e não retribuo.
puxo gal, estouro em cazuza
e me sinto marina.
sê sou, é fragil.
roçar, só se for a língua.
nada de terra e nada de semente.
olhar que aperta quando me vê.
o som da burguesinha explode no rádio do vizinho.
eu tinha voz, era grossa e maçante.
passaria tudo outra vez.
em Norma e Morais
senti a minha ingenuidade aflorar,
a cair e a sorrir.
eu não reclamo do que ela fez,
fiz papel de um garotinho
que busca um amor com mais que mordidas
ser comida, ser todo amor que houver nessa vida.
e eu tô perdido,
em frente a sua casa,
pedindo tua mão,
mão de menina e gosto de carioca.
para roçar em meu peito tão fortes apelos.
sinto migalhas de você por toda parte,
como vaso que pode explodir,
e um dia poder voltar a vir.
estou aqui.

abusado

2009-05-28T15:09:00.005-03:00

Todo mundo usa
O que eu uso.
Todo mundo abusa do abuso
Todo mundo não é o mundo.
O mundo tem ritmo, símbolo e forma.
Reformar é preciso.
Mesmo acoleirado, a luz reaparece
No sentimento de liberdade,
E no conhecimento do seu mundo.

meu pai

2009-05-14T22:00:00.012-03:00

Era junho de 1959, o frio se embutia em cada pedaço do meu corpo, as pernas de um menino de seis anos tremiam e se gesticulavam em desenho de dor. Meu pai, caminhoneiro nervoso, ao lado dirigia seu velho Fenemê 1947 e reclamava mais uma vez de entrar naquela marginal com aquele odor que só São Paulo transferia e transformava para nós do interior. As sombras das nuvens apareciam em meu corpo, eu tentava brincar e redesenhá-las nas minhas pernas finas e frágeis. Em torno do nosso velho caminhão o vento soprava e construía linhas flexíveis aos meus encantos. Eu continuava a desenhar as sombras e agora o ar. Mexia e reconstruía cada forma que aquela cidade me transmitia. O asfalto esburacado construía dentro da cabine um grande assalto de ruídos e imagens e eu pouco me importava com isso. Queria gesticular e me inventar maestro naquele sentido de sons e naquela porção de carros que passavam feito trovoadas. O caminho esboçava meu corpo até o local onde a carga seria entregue. Naquele pequeno período dentro de São Paulo eu edificava dentro de mim diversas histórias e sensações de ser criança e de ser construtor. Em 1959 pouco importava ao meu pai a sensação de ouvir pela primeira vez João Gilberto, ele apenas se atentava ao rádio para saber se Juscelino Kubitschek declararia ou não moratória ao FMI. Desde essa época essa sigla já incomodava e dava muito suco aos jornalistas. Bem, mas isso no fim é o de menos e o caminhão enfim chegava a sua base de entrega. Uma pequena guarita controlava a saída e entrada de veículos e o velho Fenemê parou com a destreza que só ele sabia ter. Aquele barulho do freio de caminhão me impulsionava, sentia dentro da minha própria cabine de trem. Sentia-me dono daquela esperança e sem aquele frio que me comprometia. Documento conferido e aprovado, contudo um detalhe menor se transformou para mim em um monstro gigante, como aquele King Kong que eu havia visto no cinema. Era proibida a entrada de crianças e eu teria que ficar ao lado da guarita esperando meu pai descarregar a carga. E assim foi e fui feito. A noite já assombrava minha mente de criança criativa, e ficar por horas sozinho era uma tensão que eu não queria. O vento cortante da capital me reduzia em algo cada vez menor. Minhas pernas finas e aflitas tremiam e eu não podia chorar, pois os ventos levariam qualquer lágrima para bem longe e eu tinha medo que elas fossem raptadas por qualquer monstro que viesse me perseguir dentro dos meus sonhos. Meu pai não voltava, e o homem da guarita pouco se importava naquela pessoinha cada vez menor e assustada. Uma hora, duas horas, três horas e enfim meu pai voltou. O sorriso em vê-lo foi uma explosão em minha cabeça. Eu saí correndo, e é claro fui abraçá-lo. Hoje não entendo porque ele não brigou, discutiu, feriu aquele homem por não me deixar entrar, mas pouco me importa. Aquele abraço seria para sempre minha casa e o ritual que eu nunca mais iria deixar de querer.

o caso

2009-05-05T17:49:00.004-03:00

Três horas da manhã. Ela corria vestida de azul, sorrindo, e dizendo adeus com um lenço. Com a outra mão em porcelana, acaba por deixar a luz cair após um estrondo. Levanta-se, mexe-se e sob a lucidez lívida vê ressaltar em seus braços uma mão clara.
Agacha-se lentamente e busca por toda parte. Está em estado de penumbra. O obstáculo de terno colorido, sapato preto e cheiro de cachaça, entope o que não pode, e ajuda a buscá-la o objeto luminoso. Sem saia, ela abruptamente reforça seu rosto e corrige a boca, sussurra e não separa, não sente-se só e não espalha. Se o medo é de mar, resiste e confessa. Ele dá meia volta, puxa seus braços e abraços. Levanta seu rosto, traz perto a luz, suspeita o ócio e delira em olhos. No chão a luz suplica, sobe aos corpos e vai de encontro. Explode em necessidade qualquer. Nunca recusaram essas emoções. Transportam o dedo e enxergam o rosto. Agora sussurrando em ouvidos, os dois reconstroem a cor. O terno já batido se retrai e fica ainda menor. O rosto pálido a veste sem contornos. Os dois lado a lado resistem a própria beleza. Duas horas depois, a vela continuava acesa, levantara-se o vento, o céu clareava e o acaso não mais existia.

demo rá

2009-04-30T13:42:00.007-03:00

Eu pinço a boca
E puxo o sorriso
Se vou à louça
Prego logo seu bicho
Te empurro e empanturro de dedos,
Te lambuzo e o que for
Desejo.
Se for para ser e será
Te dou logo um beijo
Com esse samba patatá
Menina, menina, meni ná.
Salgada a boca eu enveneno,
Tiro da roupa
E tenho pouco senso.
Sinto a sílaba
Da roça não vista
Que quero me dar.
Demorará, demorará.

o meu é crédito, por favor.

2009-04-24T10:56:00.000-03:00

Ela começa a bater
E quebra inteira.
Nua, negra
Sem ritma e pistão.
Muda nela
Nada muda
Quase mela
Com sotaque de odor.
Será mesmo a cabeça?
Duas notas, fodeu.
Há alguém à espera.
Trincheira de vozes,
Soco no ar, espírito comum.
Sai do corpo e melo.
Meu corpo branco,
Escova a dentina.
Bailarinas por toda parte,
E soco no escroto.
Para que pesar entre as pernas?
Duas notas, rendeu.
Caído rola entre a boca.
Rosa, rosa, rosa.
Escorre em meus seios,
E perco a memória.
Temo e você teima,
Quem güenta?

samba fela da puta

2009-04-19T14:22:00.007-03:00

Sua bicha louca sem tamanho
Sabor de Llosa, Garcia marquez e seu borges.
Medo de latinidade
Compasso e cabaço
Regaço o ragazzo.
Sobre o rei
Sou redentor.
Arrebato e traio
Chuto pra cima o odor
Guitarra desvairada de merda
Sem pudor
Consome o sumo
Saco cururu
Medo de quê?
Ai ai ai Vanessa da mata.
Vanessa tem razão, lobão não.
Papinho, papinho
cai em qualquer falta de expressão,
o bom gosto tem razão.
Prato cheio e bola redonda
Branca e pesa nela
Cabeça dura na janela
Olha o copo.
Explode,
E de cabeça sai biquínis, bundas
Um monte de onda tatuada e deslavada.
De rodinha em rodinha a testa se quebra.
Rola como um espartilho sem expressão.
Sem sambar tem razão.
Menina pobre e feia,
O sol cansou de você.

cometa ou felicidade

2009-04-16T20:27:00.004-03:00

Tantas vezes São Paulo,
Capiau e normal.
Sinto a umidade comprimindo meu ar.
Lágrimas caem e correm
Uma de cada lado.
Desenham em meu o rosto o susto.
Descem em meu peito em um só caminho,
Como um rio que passa em lugares outras vezes
Vistos apenas por risos.
A vida continua, pranto contido,
E o alívio rompido.
Lágrimas desaparecem, desobedecem e morrem.
É hora de abastecer, nem se for para gritar.
Solto a voz, mas agora que seja na rua,
Nessa nudez
E nesse cheiro de amar

paciente 726

2009-04-04T17:30:00.005-03:00

Senha 726, um chamado,
Corpo doendo e perna inchada.
O sistema nervoso de um gigante
Se titubeia e cala.
Se entope e vira veneno.
Uma trombose Venosa Profunda à procura.
Pega-me aqui, pega ali.
Me sinto pequeno e sozinho.
"Por favor, 726, sente-se nessa cadeira"
E assim vai descendo a procura da tromboflebite profunda.
Acha nela ela quase.
Uma cirurgia, uma rack, um sorriso da enfermeira.
A coagulação me compromete e me mete.
Meu pulmão foge, sai de perto.
A embolia pulmonar pode ficar pra depois.
O medo, a cadeira, a roda.
Escorrego e me deito.
Vejo luzes claras, estudantes por toda parte
e a cara constante de dor a me olhar.
Médicos correm e me olham, me guiam.
E eu com vontade de construir qualquer choro.
Cirurgia agora não, sai de minha veia amor medonho.
Cubro-te de um pouco de raiva e um pouco de dor.
Minha perna pesa, mas isso aqui dentro ainda explode.
Como pode deixar uma intimidade por qualquer fio.
A minha não, prefiro que nunca tivesse sido.
O medo reconstrói, e eu sozinho nessa cadeira reclamo:
- Me desculpe enfermeiro, eu deste tamanho e você carregando.
- Me leve para os fibrinolíticos, mas sem anestesia.
Ultrasom, raio-x, tempo, imensidão.
O hospital se cala, a morte passa por meu corpo.
Um medo de morrer meus pés esfria.
A vontade é gritar, embolia pulmonar?
Não. Cumpro com qualquer ativo que posso ser.
Sinto que sou muito e não pode ser.
A assassina da intimidade está por aí sendo enganada,
Cai em qualquer papo.
Meu papo dói e me sinto infeccionado.
A resposta é clara, tvp não, agora não.
Vou caminhando contra o vento,
ouvindo mano brown falar de poeta,
Jesus Cristo, Marvin Gaye, amor, vadia e tudo que interessa.
É, tem que ser paciente.

em posição de ser

2009-03-16T10:51:00.001-03:00

Se o que resta é pouco
peço licença e não sobro.
Se bato,
recaio em posição de se.
Ser e sustento.
Olhos sujos,
me sinto imundo
em lapso
e arrebato.
Se me molho
me sinto largado.
E caio, bato, escarro,
assopro e pairo sobre meu salvador.
Sou de sangue e pouco me importo,
mato.
se for para o ser o que já é,
prefiro ser o fim.

14 de Fevereiro

2009-03-10T10:57:00.006-03:00

Liguei o rádio e tive que desligar. A boca ficou dormente, mais uma de nossas coincidências. Madrugar ainda é pouco ao seu lado. Quero é gritar junto. Eu nunca digo as coisas pra você, prefiro evitar em algum ponto. Não gosto de pesar, e você é toda leveza que quero me empanturrar. Você sabe que desde antes de tudo que aconteceu com a gente é você minha única inspiração. Acho que no fim você já sabe de muitas coisas, não precisava mesmo dizer.
Ainda estou aqui. Estivemos assim um dia e quase sem que eu pudesse perceber de novo estamos. A amizade só eleva a melodia, acredito em amor assim, bem colhido e recolhido entre nós dois. Evito qualquer decassílabo nesse momento, não gosto de contar sílaba e a gente não vive só na poesia. É o efeito, ser poesia e prosa. É o jeito de ser ar e sentir vivo. Decassílabo é mato. Enquanto a folha corrói minha boca perco a fome. A sensação de mãos redesenhando uma fera descuidada é um pouco de prazer nisso tudo. Mas fiquemos assim mesmo, sem saber direito quantas cores explodem na órbita dos nossos olhos. O rádio continua desligado e eu nem sei mesmo a causa. Não sinto falta, não tenha medo. Esta noite apenas feche seus olhos e sinta toda leveza de ser o que a gente é, e pode ser. Nada como sonhar em começar e desejar recomeçar.
Sinto bons sons vindos de mim, e de você também. Quero a colorir e ser em branco também. Esse nome grego, a luz contemplada, próspera, segura e confiante. Gosto que termine em ís por lembrar Ísis e todo dia do amor.
O amor conta as estrelas e dilacera a harmonia. Agora sinto melodia e harmonia.
Imagino que em tanto sangue meu amor não perca o caminho. Suave ele plana. Sinto a vontade de ser completo, fico à vontade e se for para ser, assim será.

dia primeiro

2009-03-09T20:11:00.002-03:00

Encontro de seus lábios com minha vontade
Como desejo e me arrebento
Não rebato. Sou de pouca dor.
E esse sorriso de outras lembranças me enche de novo.
O olhar distante quer lhe roubar
E quero pra mim.
Como é prazer ser assaltante,
Vivenciar esse perigo no mar.
Imagem distorcida e uma mão em meu rosto.
Não apego, e não apago.
Viro fogo e saio d´agua.
Sinto cada desejo e movimento.
Mova-me com suas mãos e me reconstrói
Da maneira mais linda que já fui,
E se for para me expressar,
Que seja sempre, e para você.

tom branco

2009-03-09T20:09:00.002-03:00

Encontro do abraço,
Pausa para os goles de água,
Encostado tento me segurar.
Não para trocar o alguém por você,
Mas para sorrir.

Que unha vermelha linda
Sinto essa pele macia e me perco
Totalmente em tanto cabelo.
Posicionada contra o sol
E arrumando cada fio, com detalhe,
Como um presente para todo oceano.

Porém continuo me revirando e engolindo.
É bom querer ir pra dentro.
E assim estou me virando.
Pra dentro de você,
Remexendo-me e chutando o preso.

O tom não é vazio, a pedra é perigosa.
Por toda parte me sinto cercado,
Por grandes ou pequenos casos.
E eu aqui, forçando a porta, sem bater.
Sinto que vou entrar. Não me emperro.

Chuto, bato e sangro.
Sussurro e grito, forte me forço. Sinto à vontade.
Contudo espere, a certeza do sim é agora.
E não sinto cheiro de fim.
Ah, como é bom desejar começar.

fora de ordem

2009-03-09T19:58:00.000-03:00

Na vida eu quis ser simples
Tento com dificuldade.
Não quero transformar amor algum em livro.
Quero ser simples e transformar.
Com você nada de ser pavão,
Não vou me preservar.
Beijo, boca, olhares e gritos.
Música, cheiro, braços e me penso.
Simplicidade de querer morar com você.
Bola, olhos, gritos, beijos, cama e tudo fora de ordem.
Mas me atento.
Sinto o seu golpe no meu peito
e nada dói.
É você.

onde se esconde

2009-03-09T19:48:00.001-03:00

O portão enfim se fechou,
Portão que já foi encontro,
E também despedida.
Agora, ela, se esconde por trás dele.
E sinto seu cheiro ainda em minhas mãos.
Não consigo sair desse carro,
Porque não foder?
Sacudir e agarrar
Se estamos nos separando eternamente, agora paro.
Mato e recorto em quantos pedaços for.
E se for que vá tarde,
Com as costas quentes e com meu cheiro.
Rasgo sua roupa, e não procuro mais aqui esse amor,
Procuro força, rasgada e morta.
Sinto muito, e como sinto.

mas se você soubesse

2009-01-13T15:13:00.004-02:00

Pernas compridas, pele branca,
Sorriso vermelho, detalhes por todo rosto
Olhar fulminante, e mulher de sr. Sóremi.
Sr. Sóremi que aos 14 anos a conheceu, amou,
e depois morreu.
Se tornou dor, tristeza e ódio.
As 4 da manhã era hora de sua chegada,
ele possuía uma faca, mas não a usava.
Preferia não ter o trabalho de buscá-la,
e ali mesmo assombrava as noites, matava o amor.

Na manhã, sempre inquietude,
e ao mesmo tempo, o silêncio.
Com o amor espancado,
Sr. Sóremi, satisfeito, ia para o trabalho.
Ela juntava cada pedaço de pecados e ilusões.
Aquela boca não era mais só para beijar,
guardava sua vida, sua dor, e sempre estava borrada.
Se sentia morta, frágil, arranhada com o amor.
A frustração a satisfazia,
o período é de esperar a morte.

Olhar a grama, as crianças pelo jardim,
e o gramado amarelado em frente a sua casa,
era seu calmante. Sua forma de respirar.
Sabia que dentro de tudo isso,
resistia o sentimento. Resistia sua pessoa.
Com mais de 30 anos, ela se esquivava de ser feliz,
sem deixar dirigir sua vida,
era já noite, e as 4 da manhã já estavam para chegar,
ela já sentia dor, choro por toda parte, mas deitava,
quieta, escondendo cada forma de tremer.

E o momento das 4 horas da manhã não existiu,
o silêncio calou toda dor,
os pássaros mais apressados já começavam a cantar.
Ela não entendia, chorava.
Sentiu uma mão eu seu rosto,
carinho em seus cabelos, um beijo em seu queixo,
pequenas mordidas pelo seu pescoço.
Desabotoou levemente seu vestido,
consertou a fisionomia,
Continuou a despir-se e, enquanto isso, ele não deixava ser apalpado.

Ela sentia vontade de explodir,
se transformava,
até morreria, mas nua no prazer.
Sentia agora aquele corpo,
grande, espaçoso, peito enorme que a afogava.
Boca macia que a comia por toda parte,
ela o sentiu, porém não quis explicação.
Acordou, sorriu,
e se levantou
pela última vez.

o movimento

2009-01-10T15:52:00.003-02:00

O vento,
liso e que constrói esse corpo,
esses lábios,
e me fazem desmontar.
Entra dentro de mim todo poder
de ser beleza, de ser vento.
Bem baixo, sinto tormentas de ciúmes,
Ventos irmãos presunçosos.
Euro e Zéfiro
Rebatem, me sacodem e me caem.

Sinto o cheiro indo embora.
O gosto do esforço
e a areia em meu corpo.
Me sinto como no encontro de Eolo e Iansã.
Pele quase vermelha,
deusa dos ventos e tempestades,
sinto o tocar de seu corpo,
um breve sussurro,
E deitado assisto todas as cores mudarem

Qualquer um seria bobo
de não se apegar.
Qualquer jeito, uma forma
pele morena, doce.
Sinto o cheiro
uma força, um corpo.
É cheio e tem jeito.
Passa a vida, passa o ar,
e a concha guarda
a minha vontade de formar

meu vitral

2008-10-28T19:27:00.007-02:00

Em meu quarto resisto as mudanças do meu tempo.
Um velho sofá amarelo de marca desconhecida, esburacado e perverso;
No centro, uma vitrola alemã, com um velho disco de Beto Rockfeller, não menos furado que o sofá. Ele progride em círculos com a energia de grandes pilhas mal encontradas hoje em dia.
Na parede, o quadro do John Lennon é o mesmo dos últimos verões, e o meu amigo de Liverpool não passa por minha vitrola há muito tempo. Talvez Peter Peter Crouch, e sua feiura inglesa atraia mais meus olhos. Esse negócio de futebol não dá bola. Não rola e nem sacode.
Tenho resistido e sentido.
Meu pão com manteiga, meu qualquer desiquilíbrio.
E ainda me perguntam se faço versos.
Bárbaro e mortal, só se for verso do inverso.
Eu vivo dos versos e no verso,
Minha imaginação me cria e consome, e assim vou.
Minha alma só sabe uma língua, e ela tremeu, gemeu e gozou.
Inclua em mim seu texto,
Encontre em seu desejo meu beijo.
Saiba que em transe, como você.
Chupo de todas as dores, o amor.
Esses quentes lábios, os grande e pequenos.
Se for para falar de verso, vamos nos lambuzar e nos criar.
Procriar, não?
É o gosto da novidade e o cheiro da flor.
Esse Manacá aqui do lado me massageia, enquanto a lagarta o consome.
Mas parece que gosta. Gosta de ser comido.
É o prato do dia, a comida.
Seja como eu for. Minha cabeça torna. Como nos jogos de carta.
Desce ou sobe?
Prefiro descer. Até mais.

um ponto

2008-09-27T04:28:00.008-03:00

Quem quiser comprar uma morada
com frente para Santa Rita,
fale com com o capitão Da Silva,
que tem ordem para a vender.
E por favor, sem pressa.
Olha a gota que falta
pro desfecho da festa.
Qualquer desatenção condena.
Na manhã um novo amor
Entrelaçado ao meu corpo,
de manhã, esse chão que entrei.
De gota em gota o eco ao longe repercutiu,
embora dissesse que sim,
receosa de onde pudesse vir,
e por sorrir.
Sua imaginação acaba
Dentro de mim, dentro de mim.
Cuidei que fosse mais cedo
para assim, ser.
Tem gosto de selvagem,
sorriso suave,
é de matar de tanto me sorrir.

que me perdoe domingos

2008-07-28T23:27:00.003-03:00

Tu gostas de ver-me expirar
Não tenho que me apressar
Já vai me calando as veias
Teu veneno de agradar
de me revelar você.

Quando não vejo os teus olhos
sustento esperanças
Vou sendo devagar.
Para não machucar, para apenas toca-la
e beijá-la.

Já não lhe posso escapar;
desculpe se por vezes pareço obsessivo
mas sei o gosto que tem
a forma que faz
e refaz.

Essa sutileza direita,
estreita estranheza
lisonjeira esperança.
É o desejo
que me orienta

Se um raio da razão
seguisse sua enorme formosura.
deitava sua cabeça em meu peito,
fechava seus os olhos
para ser teu sol.

Dia primeiro

2008-06-25T22:23:00.003-03:00

Em janeiro de 1922, os Batutas estréiam
No cabaré Sheherazade de Paris.
Com China e toda rapaziada.
Nesse ritmo do bom, em clima de rapé.
Escute aqui, Leonor
Os sussurros que eu lhe dei,
Que aos teus ouvidos,
Querem dominar,
Desculpe pela impureza, pela crueldade,
E toda ousadia.
Escute aqui, Leonor
Seu sorriso, de mulher formosa
Esse seu jeito todo dengosa
Traga para aqui um pouco do seu beijo.
Perdão, Leonor, se manchei seus lábios.
Perdão, Leonor, para um desaforado.
Se vou ser preso por te roubar, se plagiei por querer
Eu quero mesmo é ficar com você.

Ele

2008-06-25T22:05:00.006-03:00

ele vem lá do japão
vive no meu john lennon
me aburrece por vezes
tem cheiro bom
pele macia
e encanto de saudade
vive lá pelo cerrado
mas que tanto faz
meu amor, nosso amor
com São Paulo ou Roraima.
onde for,
Sinto cada pedaço
e deito meu rosto
naquele poço
naquele colo
só pra encostar
e sonhar
sinto na verdade, muita saudade
e não gosto nem um pouco de rimar
principalmente com algo
que termine em ar
mas pra te falar
é o mar aqui dentro
é yemanjá
que goteja junto ao meu peito,
sangra,
e me leva embora,
onde for mar
onde a glória conquista, onde o peito carrega
onde na marina acalma-se,
e meu barco
atraca-se lentamente

1º andar

2008-03-31T19:06:00.005-03:00

sinto esse vento cigano.
viro a fera que me carrega
rego a dor dos meus sentidos
do meu tímido poder quase puritano
onde a anta que me carrega
onde sou forma, e me empresto.

interrogo a forma que me candeia
transo o transeunte que me rega
rindo, sinto a forma.
formo de quantas formas quiser.
quero de qualquer coisa a forma.
a malícia, a pele preta.

interesse em amor?
interesso ao amor?
sou filho do objeto dele,
da minha causa dou-me o efeito,
o receptor eu mato,
quero é poder.

meu poder,
ímpeto do meu desenvolvimento
vou no meu fim
mexo, cheiro e aliso,
a pele, o sexo, o amor, a malícia.
com elas eu vou
até o 1º andar.

reparo

2008-01-25T00:56:00.001-02:00

Listando - Ismael Silva - Antonico

E o olhar que me encontra destemido
Puxa meu peito e traga para si
Puxa, e esfrega cada pedaço de olhar.
Sente, cheira, rebusca cada forma de pensar,
E se for para chorar, penso pouco.
De nadar em corpo, franja ou pele.
Peço socorro. Sinto falta
Mastigo meu corpo.
Mordo cada pedaço, sangro e ainda repito.
Forma de dizer, testa coberta e cabelo escuro.
Se for pra dizer não, digo agora.
E o sorriso guardo no meu peito.
Qualquer peso, qualquer mordida, qualquer sonho
Está aqui dentro.
Rosa amarela
Voz de todo grito
Gosto tanto dela assim.
E é com esse som que eu vou.
Com cheiro de quarta-feira.
Com muito cheiro de amor.
Que cada abraço e braço me aperte
Que sinta abraçado enquanto sou traço
Enquanto imagem,
Sou.
Vou além de qualquer reparo,
E fico aqui
Olhando seus olhos, atravessando seus cabelos,
e procurando você.
Agora dou um beijo, e é para sarar.
É de boa noite
E a alma,
vou dar para você viver.

sinto muito

2008-01-25T00:33:00.003-02:00

Listando - Moacir Santos - Coisas nº 5

Para o limpo.
Lapso para. Pula língua. Parágrafo.
Pico o texto. Deixo-o todo contado,
Visualmente fico feio, mas poderia negar?
Como fico feio?
Mais ou menos é medida?
Característica da república.
Sinto muito meu amigo, restituo seu minto.
Maquio a falta de rima
E me jogo em cima da sua.
Sou assim mesmo. Faço da rima o mesmo o mesmo.

Sobra-me.

2007-11-05T23:44:00.000-02:00

Listando Milton Nascimento - Nuvem Cigana

Aldeia morta na beira da vida
Grão de ferro batendo como dentes.
Perto do seu corpo, aprendo.
Esse dia, sempre o mesmo dia,
Que a noite não apaga,
Onde o dia transa com a noite
E nasce nosso mar.

Portão de ouro, solidão.
Que o sol do Japão volte ao mar.
Que toda sua mão volte a me tocar.
Que faça os quês precisarem menos de quês.
Agora, sem ninguém na porta,
Sem ninguém para eu conquistar
Me torno vazio em seus laços.

Agora sal
Agora sol
Agora luz
Agora só.
Sombra em mim
O que sobra de mim.

morena

2007-09-18T19:08:00.000-03:00

Morena dos olhos jaboticaba,
doce fanfarra
cor de navalha.
cor-te o beijo
sangre o desejo
sinta falta do seu medo
goteja cada pedaço de seu beijo.
mas não me olhe assim, morena.
não adoce mais minha boca
com seus olhos meus.

Recanto

2007-07-04T12:05:00.000-03:00

Listando - Gilberto Gil - Sandra - 1977

Vou pedir uma canção para ela
Onde possa morar dentro dela.
Onde de manhã água pode ser um vício
De beijo na boca. De sentir o passado, o nosso ontem.
Da estréia ao último encontro.
Do fogo à minha água.
Onde babo e tenho sede.
Onde tomar café se torna um vício.
Assim jogo qualquer forma de erotizar meus vícios para bem longe.
Forma anti-erótica, não feita de lama.
Então, só vou deixar meu coração, a alma do meu corpo, na mão de quem pode
E pra começar eu só vou gostar
De quem gosta de mim
Não quero com isso dizer que o amor
Não é bom sentimento.
Amo.
Retorno. Recordo. Retorno. Sinto.
Não minto, repito.
Mexo seus olhos, levanto seu corpo, esfrego-te a mim.
Mastigo, engulo cada pedaço de seu corpo.
E se for para refletir, eu sinto todo meu.
Para meu, o seu.
Para o inteiro, o amor.
Para dizer que é tão triste, vê
Esses olhos que foram tão meus
Longe de mim.

Só se for docê

2007-06-02T11:13:00.000-03:00

Listando - Milton Nascimento - Cravo e Canela - 1972

Arraste a canoa
Suspire em minha boca
Deseje meu beijo
Sustente meu corpo
Suspire minha língua
Afague meu corpo
Amarre um barbante
Sustente essa dor
Abaixe meu braço
Lamente meu medo
Abrace meu corpo
Carregue o amor

Me enterro mais

2007-05-28T22:59:00.001-03:00

Listando - João Donato - A paz - 2007

O feito.
O jeito de olhar para você.
O brilho que só eu posso ver.
O gosto de você
O gosto doce docê.
A paz não invadiu meu coração
Arrancasse meus pés do chão.
Onde eu já não me enterro mais.
A falta do meu coração.
A dor em dizer não.
Em si sem saber assim
Em sim dizer não.
E não o fim.
A contradição. A paz
O sermão. O fim. A dor.
O Amor. A paz sem fim.
Em mim recanta a borboleta,
Meu presente que sufoca meu peito.
A boca que escapa de mim,
Minha boca que foge de mim
Pra lá do mar
Onde ele arrebenta
Onde qualquer cor for lilás
Onde a separação não traga a paz.

Hip Hup

2007-05-12T08:25:00.000-03:00

Listando - Djavan - Serrado - 1978

Hipoteticamente
Hipo Pot Omo
Omo Hip,
Bop Bup,
Bip
Hip Nique
Náusea
Mouse, Musse,
Dulce.
Traga o trago que
carrega-te.
Rega?
Rego, minto.
Sinto, basto?
Hip Bup Hop, Níti
Kant, Xop,
Nhauer. Hall.
Toldo All.
Agora?
Mente sente.
Saco, paro,
Respiro
E
Infarto.
Farto?
Morte.
Hipótese.

Cenão

2007-05-07T21:58:00.000-03:00

Listando - Baden Powell - Só Por Amor - 1968

Nó
Se eu
Pró nome
besta eu
besta você
Eu, você,
basta tu.
Vocal, cê
Se não. dê.
Docê, não
não dê dó
domine nós.
se eu seu
se eu sei
sei não, sei
sei não, vê.
Verão, meu
Meu eu, seu
Seu não, meu.
Meu seu,
Nós

Sentido

2007-04-15T12:43:00.000-03:00

Listando o que for

Uma tarde nua e escura. Um canto chamando. Um tanto quanto branco, Lobo guarnece seus últimos cantos, um canto para cada passo. O caminho lento, os passos curtos são reflexos de sua universidade, ele não sabe caminhar por terras tão longas. Sim, reflexos.
Senta em sua cama, no canto direito sempre, vale lembrar que ele é muito supersticioso, coloca seu sapato enquanto cantarola muito mal “I want you,
I want you so bad”. Mesmo ruim de escola, se amarra em beatles. É questão de reflexo. Morria de medo do tal do Walrus. O John me deixa com medo também, e em você?
Segura sua sacola de doces e sai lentamente, em passos curtos, cheios de vírgulas, cheios de intenções. Lobo vivia de intenções.
No seu passo lento ele procura as chaves nos livro de mamãe. Tinha a mania de esconder as chaves em livros. Ele tinha dezenas deles, mas nunca soube ler muito bem.
Em recado ele acha:
- Sinto falta do meu amor,
- Meu amor sente também.

Esse era o seu livro favorito, o Amor. Além de vírgulas e pontos, adorava amor.

- Vê-la tão livre me faz buscar
- Sua liberdade,
- Mas não quero prendê-la.

Lobo era ligado nos pólos, coisa do reflexo. Sua mente era em forma de cálice.
O chamado chega, os cadarços de seu sapato se desenrolam, senta na cadeira de mamãe e os arruma, delicadamente. Tinha um dom especial com as mãos. Coisa do reflexo. Mãos e bocas fortes.
Uma mordida rápida na mão e se levanta. Passa pelo espelho, pára, arruma a boca, e continua sua procissão fundo abaixo. Coloca o amor na porta. Pára e volta. Tinha muito medo, sua mãe havia dado esse nome, Lobo. Era primeiro Nome. Lobo Francisco da Costa Xavier Nobilis. Mas era pouco guará, pouco só, pouco nó.
Lobo deixa escorregar suas costas lentamente na porta, vai sentando devagar e em pranto tem desejo que ninguém mais toque no seu amor. Em pranto ele segura nossa mão.
Em seu último dizer:

-Esgoto todo prazer do meu gosto, logo gosto.
-Gosto de semear meus sentimentos
-Em dia com a fé
-Eles ficam bem.
-Talvez não me sinta pai, nem mãe.
-Um pedaço do meu peito sangra
-Em dose.
-Sinto que os pontos me atraem
-No domingo penso em você.
-Só domingo e dormindo.

Ela foi embora

2007-03-08T00:23:00.000-03:00

Listando - John Lennon - Jealous Guy - 1971

Ela foi embora.
Não bate mais na porta.
E eu tenho choro e sei que ela também tem.
Vou explodir aqui.
Vou explodir nela.
As borboletas cresceram demais, minha Penélope.
Elas estufam meu peito querendo sair. Dói minha cabeça e minha garganta.
Quanto choro, quanta falta. Quanta.
Nem me queixo mais de quantidade.

Ela foi embora, escolhi uma trilha do John.
Seu som favorito é meu também.
Quero sentir. Junto. Juntos.
Vem me salvar.
Eu não quero imaginar que eu não posso te ver amanhã.
É algo muito doloroso.
Como assim?
Como?
Eu to ficando sem palavras.

Ela foi embora.
Pare em algum posto.
Junte algumas moedinhas e vai lá correndo no orelhão.
Me chame. Me toque.
Mêmê.
Eu estou engolindo minha dor, como diz John.
Mas eu não quero te ferir, muito menos sou apenas ciumento.
Eu te amo.

E você foi embora.
E eu tenho muito medo do que vou ter que passar.
Não quero passar por algumas coisas que já passei.
Eu sei que vou ficar só.
Sei que vou sozinho, onde quer que eu vá.
Eu tenho medo. As notícias me dão medo.
Eu não sei onde vou poder parar.
Eu tenho medo e você está muito longe para me dar um abraço.

Eu vou sentir falta de me sentir alguém,
De refazer, de reviver.
Isso vai fazer falta também.
Você é logo, objeto direto.
E vivo por você. Para cantarolar meu dia e minhas qualidades.
Se o problema é pedir, implorar, vem aqui, fica aqui.
Vamos até a sorveteria, lembra das moedinhas? Vamos usá-las.
Espero que o orelhão não tenha lhe roubado tudo.

Ela foi embora.
Preciso da voz.
Do mar.
Da mar.
Do amar.
Eu não quero te fazer chorar,
Mas preciso voltar a reflorar em sua pele.
Vem aqui, te prometo um beijo.
Sério. E não é para chorar.
Não sou apenas um rapaz ciumento,
Apenas te amo.

E com meus discos você pode cantar,
Ouvir minha voz, dançar.
A menina dança.
Você já é uma porção de histórias.
Um montão de momentos, felicidades e desejos.
Um montão que eu quero de volta.
Eu não estou me agüentando, estou com medo.
Por favor, me de um abraço.

Penélope, já é hora.
Você tem um filme seu.
Por ora, é sua hora de criar o seu.
Junte as moedinhas e boa sorte.
Eu vou dar a maior força daqui,
Sou apaixonado pelo seu talento.
Você sabe que é apaixonante e talentosa.
E vou ficar de bobão aqui, babando por tudo que fizer.
E não sou apenas um rapaz ciumento.

E também você pode ir até ao pipoqueiro,
Contar as moedinhas e lembrar que eu me amarro em pipoca.
E não se esquecer da nossa pimenta.
Nosso amor. Nosso sexo.
Oh Penélope, agora fale baixinho. Já é muito tarde.
Só eu, você e o John acordados.
Daqui a pouco vou lá na minha cama.
Dar um salve ao São Miguel e ao Miduru.
O John estará lá olhando pela gente.
Por toda gente.

E ela foi embora,
Você, ela.
Seu cheiro ficou nas conchinhas.
Seu cheiro é tão bom, seu abraço. Seu braço
Seu chorar, seu sorrir, seu beijar.
O seu meu.
Pois volte, Penélope.
Volte.

Eu não sou apenas um rapaz ciumento,
Eu te amo.
Vou explodir com sua falta.
Vou chorar o mundo, vou chorar você.
Vou ficar aqui te esperando, te sentindo.
Porque eu sei que você vai voltar, eu sei.
Melhor eu ir descansar, você sempre pede para eu descansar.
Porque se você deixasse falaria até esgotar a minha última lágrima.

É isso, a terra é sua.
Estarei aqui te esperando
Para virar e revirar os olhinhos
Para dormir comigo
E para sonhar.
Eu sou ciumento, mas isso não importa.
Eu te amo.
Um beijo.

Meu

2007-02-22T08:31:00.000-02:00

Listando - Arnaldo Baptista - Desculpe - 1974

Há quem diga. Há.
Digo do digo do Sérgio Sampaio. Sampaio o meu digo, aquele ao redor do meu umbigo. o Meu meu, meu.
Sou meio, desculpe.
Desculpe se eu fiz você chorar. desculpe.
Me desculpo, mas não me oculto. Estou aqui, ainda posso colorir, virar olhos, sofrer, espirrar e cantar.
Ao mesmo tempo do meu tempo eu lamento o meu tempo no curto espaço de pensamento no curto espaço do meu braço. Revirgulo, revivo, remorto. Desculpe.
Esse blogo ninguém lê. Desculpe Domingo, nem você. Sinto o barato de ser humano, de me sentir só nesse meio de mundo rodeado por mundões.
Meu meu, meu.
A gente já andou por aí, viveu por aqui. Você, domingo.
Me desculpe, sem acessos você vai acabar aí. Resfriado. Esse frio que dá tanto calor, essa multidão que te deixa tão só. Me desculpe.
Desculpo. Desocupo você de mim, sou eu e você, nós e mais ninguém.
Não foi para ser bom, você sabe. Me reconhece.
Foi para pedir sua atenção, meu meu.
Me dê as mãos, vamos sair para ver o sol.
As vezes lembro que sei do Português, mas logo esqueço. Essa de nação é fogo, eu não quero Botafogo, Sushi, São Paulo, Brasília ou perdão.
Não quero repartir ningúem, muito menos você meu domingo. Continuaremos assim vivendo nosso domingo, só eu e você, vivão e vivendo.
Desculpe, pois desculpo meu bem.

Vem aqui e me da um abraço.
Você sabe, Eu sou você e você é meu seu.
Desculpe.

Duas Horas da Manhã.

2007-01-25T02:19:00.001-02:00

Listando- Paulinho da Viola - Duas Horas da Manhã - 1972

Meu rosto pertinentemente me traz o anti-sorriso. A dor que ficou de passar não passou por passar. Eu passo cada passo da minha dor. A composição da minha posição. Da nossa confusão. Ela, Penélope, talvez estivesse certa. Mas que certo, que certa. Nada certa. E não venha me corrigir corretor automático. To sem paciência. Sem por hora. Sem por ora. Sem por nada. Nada distingue. Nada de estilingue. É uma coisa que vai e fico só. Com saudade. Que dor. Ador. Adoro. Odor. Já são duas da manhã. Bem o nome de uma das músicas que lembro de ti. São duas horas da manhã. Minha cabeça salienta seu beijo. São duas horas da manhã. E ainda espero que seu telefone toque novamente. Nova mente? Não, não. Não quero notar minha forma de vícios, nem denotar meu confuso destino. A nota é sua. Você pode já ter tido razão. Da pena ao vale a pena. Onde for, globo sou. Sou global, do mundo. Sou da escrita onde imaginar, sou do corpo que desejar. Desejo. Desejo. Foi horrível. Dói, mas quanto dói. Se eu já te trouxe essa dor, tolo soul. Dói. Pois que a minha ontogênica Grandeza nunca vibrou em tua língua. Não te abandono mais! Morro contigo!. Morro no morro. Carrego como me rego. Regencio amor. Crio o que for para criar. Hora de dormir? Duas horas da manhã? Paulinho da Viola? Gal Costa? Meu sonho? Meu amor?
É, duas horas da manhã, e eu por hora.

Através do Universo

2007-01-09T08:41:00.001-02:00

Listando - Beatles - I´m Only Sleeping - 1966

Não sei o que vou fazer com essa vontade de ficar comela.
Viro uma palavra, só.
Ela, Penélope, minha Penny Lane.
Penny Lane está em meus olhos, virando os olhinhos.
Brilhando sempre, refletindo em abraços.

Vou sentir muita falta.
E isso é o suficiente para fazer minha barriga ser invadida por borboletas.
Vou sentir falta. Por ora, menina.
Por hora eu fico. Não quero mais dormir.
Por favor, não me acorde, não.
Não me sacuda. Volte.

Sons de risos, sombras de amor estão tocando meus ouvidos abertos
Me excitando e convidando
Um amor incondicional sem limites que brilha em minha volta como
milhões de sóis
E me chamam para ir pelo universo.

Indo do meu sonho a minha excitação através do universo
Que é estar com você.
Como você, e como.
Como vou falar de saudade se você não vai partir daqui?
Vou continuar.

Ah menina, por ora.
Sacode-me.
Vira e vem.
Vem.
Tem um presente sempre esperando por você.
Ele é seu.

As borboletas vão subindo enquanto escrevo.
Elas vão caminhando pela minha garganta,
Eu tento morder, mas não consigo.
Como gosto de te morder.
De fazer você de dálmata.

Ah Penélope, Penny Lane.
Não queria ser apenas pipoqueiro.
Muito bom aquele texto.
Coisa de sentir você.
Em você

Ah, as borboletas escaparam de minha boca,
Caminham pelos meus olhos.
E não é para você pensar que eu esteja triste.
É só a forma dele, os olhos, lidar com a partida.
Parte não.

Parte-me. Fico quadrado.
Em retalhos. Mas você tem tudo para ouvir e sentir.
Todas minhas vozes são suas, meus olhares são seus.
Ah, as borboletas enchem meus olhos.
Quando a saudade vai, espero que venha.

O português meio confuso tem explicação, não é hora, por ora.
Afinal, esse texto não foi feito para ser bom.
Nem para você dizer que sou talentoso.
É apenas para eu ajudar as borboletas a chegar aos meus olhos
E ficar imaginando seus olhos
brilhando perto de mim.

Paraela

2007-01-05T11:46:00.000-02:00

Listando - Carlos Poyares - Doce de Coco

Para ela,
por ela,
pois ela.

doce de coco,
mela nela.
nela mela,
meu doce.

Venho implorar pra você repensar em nós dois

Não demolir o que ainda restou pra depois

Sabes que a língua do povo é costumaz traiçoeira

Quer incendiar, desordeira atear fogo ao fogo

Tu sabes bem quantas portas tem meu coração

E os punhais cravados pela ingratidão

Sabes também quanto é passageira nossa desavença

Não destrates o amor

Se o problema é pedir, implorar, vem aqui, fica aqui

Pisa aqui neste meu coração que é só teu, todinho teu

Escorraça e faz dele gato e sapato

E o inferniza, e o ameaça

Pisando, ofendendo, desconsiderando

E o descomposturando com todo rigor

Mas se tal não bastar, o remédio é tocar

Esse barco do jeito que está sem duas vezes se cogitar

Doce de coco, meu bombocado

Meu bom pedaço de fato és o esparadrapo

Que não desgrudou de mim

Jacob Bittencourt e Hermínio Bello de Carvalho

Sacode em mi

2007-01-03T00:25:00.000-02:00

Listando - Tom Zé - Dor e Dor - 1972

Sacode-me, inteira em mim. Entra - mim.
Entre - mim. Entre-me.
Sou min, sou eu, eu sou amor da cabeça aos pés.

Seu olhar me ignora e simplesmente me molha.
Inunda meu desejo de chegar perto-te
Ter-te
Pensar em encostar um grão em gemer amores
Em saber que a dor é a maior das adorações.
A dor a ador adoro-te.

Por hora

2006-12-26T19:55:00.000-02:00

Listrando - Novos Baianos - A Menina Dança - 1972

Por ora, menina.
Por hora vou por agora.
Por ora, menina.
Nem tente virar os olhinhos.
Por agora, ora.
Tudo está virado
Apenas me viro e reviro.
Torno e torno.
Entorno, remexo.
Remo, torno em torno do que me clareia.
Vire os olhinhos
Me vivo e revivo
Dentro da menina
Há música.
Há de Ah.
Ah, por ora.
Não levo para casa, mas se você vem perto eu vou lá
Eu vou lá.
Vivo por lá.
Onde eu passo e repasso.
No dia do Re.
Refazer e reviver.
É um prazer.
Você, menina.
Por ora, menina.
Dança a menina.
E vou lá.

Em Homenagem, Jards Macalé.

2006-12-26T19:49:00.000-02:00

Estou cansado e você também
Vou sair sem abrir a porta
E não voltar nunca mais
Desculpe a paz que eu lhe roubei
E o futuro esperado que eu não dei
É impossível levar um barco sem temporais
E suportar a vida como um momento além do cais
Que passa ao largo do nosso corpo
Não quero ficar dando adeus
As coisas passando, eu quero
É passar com elas, eu quero
E não deixar nada mais
Do que as cinzas de um cigarro
E a marca de um abraço no seu corpo
Não, não sou eu quem vai ficar no porto
Chorando, não
Lamentando o eterno movimento
Movimento dos barcos, movimento...