verde

O que falar agora
Se eu encontro viver devagar.
Eu quero ser contracapa,
Esquecer o poder.
Me libertar sem me socorrer,
E saber minha fé.
A felicidade.
E não importa que você
Esteja em outra calçada
De mãos dadas e ajoealhada.
Que corra a semana
Para gambiarra de domingo.
Eu, santo, capeta,
Grito!
Eu quero o esporro.
Ser para ser você?
Será?
Sabemos o doce das mãos,
Meu vento é seu, e
Nosso olhar molha o horizonte
Em em pares.
O ar da imagem,
A saga do ser
E o sorriso dentro do meu.
Tudo que você podia ser,
Sem medo.
O exagero é tapa na cara.
A capa e o corpo.
Gostosa sacola com semeadura,
Em contrateste se mente?

cinco anos no dia dois

Baixa d´agua,
Ficaria pra sempre
No seu futuro
Como se eu fosse são.
Gostoso experimentar,
Será você?
Sem recado,
E sem vontade de voltar.
Abraça logo um cara
E diga logo para mim
Para me dar assim
Muito além de dentro.
Espero ficar sem você.
É o nosso momento
Você, o mesmo.
O amor nos fez
E me tirou a cara de tanto.
O rio em julho congela,
Corro em copacabana,
E me mostro onde estou.
Você é um encontro para uma letra.
Para sentimento.
Para ser cor.
Enquanto eu não delato
Esse objeto japonês
Há duas vozes
E nenhuma me aproxima de você.

diário de junho

Vou correr. Estou pensando você. Um amor de carnaval em plena festa junina é raro, porém com a gente é assim, é fogueira e é quentão. Subestimo meu passeio e entro no parque e começo a retalhar cada compasso de vida que me passa. A menina caminha falando no celular. Os dois aposentados comentam sobre a vida pós-viuvez. A bola rosa da criança rola em minha direção e chuto sem muita precisão. Ok, nunca tive muita noção de minha força, a bola vai parar do outro lado do parque. A astronauta passa por mim com tantos efeitos, pratas em seus equipamentos e seu patins supersônico. Vai cair, tomara. Seria o justo para tanta produção. O celular volta a passar e termina com a frase “Ele jura que não fez”. Ah, eu também não fiz, juro. A bola já está por voltar e a mãe agradece timidamente com um obrigado moço. Vou correndo e passando, voando pelo aeroplano. Por ele vôo sobre minha marginal. Ah, se todas fossem iguais a você eu seria o cafajeste que você sempre pintou. Tem sorte que eu não pinto e você é só você. Seu patins, essa perna toda machucada, fodida, mas com alguns campeonatos de não sei o quê que você já ganhou. Não é por falta de vontade, mas esqueci o nome. Porém que é única é. Essa enorme tribal, macia, gostosa, sobre, sob, sobre. Declaro esse amor, e é pra já, o parque já está fechando e é uma onda ser moço.

calada

mingus: e se for para ser leve?
que seja inteira
entrando devagar
sem cansar
só sambar
e ficar dentro por toda hora.
se for?

júlia: eu sou neguinha.

mingus: forçou, vingou, aprendeu, bateu,
e soou em mim.
suei,
encolhi,
subi em mim.

júlia: este samba de mãos, sei não,
que fica cada vez mais pesado e incansável.
uma saliva vem molhar meu desenho
me faz sentir um calor intensamente excitante

mingus: em processo me transtorno
me formo e transformo em mordidas.
chupo cada dor, e ranco de ti o supra
o sumo, o gosto,
e como.

júlia: uma viagem louca, um branco minhas mãos percorrem o contorno de um rosto
e encontra uma fuga entre cabelos,
que nascem de uma nuca fria, mas aconchegante.
são peles trêmulas a se encontrarem pouco a pouco.

mingus: me come.

júlia: sensação de cruzar as pernas quando se sente o calor presente fica por um tempo,
mesmo quando já está descruzada,
é como a contração se transformasse em umidez.

mingus: embrenho-me em tantas pernas.

júlia: este samba me provoca sons quase surdos, mas vibrantes.
sou de quem me possui.
Você me provoca respirações nervosas.
braços me agarram como temessem que eu partisse,
dedos com unhas que deixam marcas impiedosas
sob uma pele suada,
nua e
trançada.

mingus: na mordida crua
mato como se marca
nessa onda
aperto sua cor
tapeio qualquer cheiro
sinto dentro de ti essa onda
e pulo
passo a vez
e dessa vez que venha nua.

júlia: pernas que aprisionam
e não são mais dedos que tocam,
mas lábios que se maquiam de beijos.
cada membro espetacular.
beijos e pensamentos a descansar.
permita que suspiros invandam os ouvidos
e faça de minha cabeça uma caixa acústica.

mingus: cansamos!

júlia: derramamos esse líquido
com cheiro que provoca meu instinto.
eu lambo e te engulo.

mingus: essa canção por mim não tem fim,
corpo delicado,
e agora já foi
sinta-se em mim, sente?
...
matei um samba?

fim boom

O fim já foi.
Confundiu.
O sim.
O fim não tem cheiro,
Retas e nem joelhos.
Dia da semana ou nos seus finais
Tanto faz o fim.
Com ele se começa
E se acaba.
Separa-se e maltrata.
Na boa união
O fim será tempero
Mensageiro, parteiro,
E parte-me.
Posta em si
E sapeca outro não.
Sim,
O fim é assim
Leva para si
A responsabilidade de decidir.
Se sou fim, pouco sei.
Resto pouco no lá.
Não gosto de opinar,
Contudo o fim é bom
Pois já nasce
Em poucas palavras.

viagem ao domingo

Eu sinto um pouco de tontura hoje.
Minha mão arranha esse pedaço de barco velho
Esse escaler que só tem ferrugem.
Sinto os calos da oxidação do ferro
Que são como montanhas
Que vão redesenhando minha mão.
Noto cada sinal que me transmite.
Esse barco sem vela
Não navega em paz
Tão pouco importa ventar
se a vela não se acende mais.
Não acena
Não sai de cena
Não toca em mim
O barco, o astronauta,
Esse céu azul
A vertigem compromete, mas não me mete
E o barco vai, vai
Mistura em minha órbita o céu e mar
A tontura recai
Entra no meu peito
Surra meu medo
E explode em minha boca
Como bolinhas de sabão
Que arrepiam meu sentido
Que em linha se contrai,
Corrompe,
E falha.

a resto

Quem gosta de resto? Trocado, variado e arranhado.
Quem fica com o resto? Certeiro e ranho cansado.
O resto tem porque ser trocado.
Ou troca algo, ou vira quem.
O resto vira troco mal amado e resto da pá virada.
Ser troco é assim que o resto vem.

Eu não quero resto de ninguém.

Mesmo que eu já soubesse que seria descartado.
Nenhum troco torceu para ser trocado,
E nenhum resto torceu para ser deixado.
Se for resto, inteiro-me.
Mesmo que meus olhos se confundam com tantas luzes, apartamentos e edifícios. É difícil não se perder nessa vertigem e imaginar a seco o que está por vir.

Dentro do ônibus vejo o cobrador, com gestos gentis, ser o próximo a morrer com um tiro na cabeça. É mais um assalto, é minha cabeça revirada, o sangue escorre na catraca e fica seco.

O troco do alguém voa pelo chão, a moeda corre, desenha o diabo em mim, passa por todos e morre. É resto. É a morte dentro de mim.
Ser trocado pode se tornar divertido, eu crio o inferno e gesticulo sem fim. Mexo a cabeça e esporro a saudade. O nojo me contagia mesmo sem querer gostar de resto.
O ônibus para, e dou um salto para o outro lado da rua, minha boa estatura me ajuda a pular por metros, caio com os 2 pés na cabeça de alguém. Se ferir, reviro, mastigo e sinto. O vento corta meu rosto, mas não me estilhaço, sigo inteiro e sem contato com nenhum olhar.

Os cachorros não latem mais para mim enquanto passo em silêncio e apago minha sombra.

O menino do skate cospe na terra, e passa o pé por cima em clima de educação. Entendo o ranho arrastado, pisado e bem criado. Se for resto, que fique no pé de alguém. O lixo. Não esquento mais resto para o lixo comer.
Eu continuo inteiro, passo pelo sinal e corro até o começo da estrada. A hora de voltar pra casa é agora. Volto correndo, mesmo que um dia eu possa explodir em mim.

ingenuidade

sinto a fragilidade de ser exagerado,
eu peso, peso e pesa.
retiro e não retribuo.
puxo gal, estouro em cazuza
e me sinto marina.
sê sou, é fragil.
roçar, só se for a língua.
nada de terra e nada de semente.
olhar que aperta quando me vê.
o som da burguesinha explode no rádio do vizinho.
eu tinha voz, era grossa e maçante.
passaria tudo outra vez.
em Norma e Morais
senti a minha ingenuidade aflorar,
a cair e a sorrir.
eu não reclamo do que ela fez,
fiz papel de um garotinho
que busca um amor com mais que mordidas
ser comida, ser todo amor que houver nessa vida.
e eu tô perdido,
em frente a sua casa,
pedindo tua mão,
mão de menina e gosto de carioca.
para roçar em meu peito tão fortes apelos.
sinto migalhas de você por toda parte,
como vaso que pode explodir,
e um dia poder voltar a vir.
estou aqui.

abusado

Todo mundo usa
O que eu uso.
Todo mundo abusa do abuso
Todo mundo não é o mundo.
O mundo tem ritmo, símbolo e forma.
Reformar é preciso.
Mesmo acoleirado, a luz reaparece
No sentimento de liberdade,
E no conhecimento do seu mundo.

meu pai

Era junho de 1959, e o frio se embutia em cada pedaço do meu corpo, as pernas de um menino de seis anos tremiam e se gesticulavam em desenho de dor. Meu pai, caminhoneiro nervoso, ao lado dirigia seu velho Fenemê 1947 e reclamava mais uma vez de entrar naquela marginal com aquele odor que só São Paulo transferia e transformava para nós do interior. As sombras das nuvens apareciam em meu corpo, e eu tentava brincar e redesenhá-las nas minhas pernas finas e frágeis. Em torno do nosso velho caminhão o vento soprava e construía linhas flexíveis aos meus encantos. Eu continuava a desenhar as sombras e agora o ar. Mexia e reconstruía cada forma que aquela cidade me transmitia. O asfalto esburacado construía dentro da cabine um grande assalto de ruídos e imagens e eu pouco me importava com isso. Queria gesticular e me inventar maestro naquele sentido de sons e naquela porção de carros que passavam feito trovoadas. O caminho esboçava meu corpo até o local onde a carga seria entregue. Naquele pequeno período dentro de São Paulo eu edificava dentro de mim diversas histórias e sensações de ser criança e de ser construtor. Em 1959 pouco importava ao meu pai a sensação de ouvir pela primeira vez João Gilberto, ele apenas se atentava ao rádio para saber se Juscelino Kubitschek declararia ou não moratória ao FMI. Desde essa época essa sigla já incomodava e dava muito suco aos jornalistas. Bem, mas isso no fim é o de menos e o caminhão enfim chegava a sua base de entrega. Uma pequena guarita controlava a saída e entrada de veículos e o velho Fenemê parou com a destreza que só ele sabia ter. Aquele barulho do freio de caminhão me impulsionava, sentia dentro da minha própria cabine de trem. Sentia-me dono daquela esperança e sem aquele frio que me comprometia. Documento conferido e aprovado, contudo um detalhe menor se transformou para mim em um monstro gigante, como aquele King Kong que eu havia visto no cinema. Era proibida a entrada de crianças e eu teria que ficar ao lado da guarita esperando meu pai descarregar a carga. E assim foi e fui feito. A noite já assombrava minha mente de criança criativa, e ficar por horas sozinho era uma tensão que eu não queria. O vento cortante da capital me reduzia em algo cada vez menor. Minhas pernas finas e aflitas tremiam e eu não podia chorar, pois os ventos levariam qualquer lágrima para bem longe e eu tinha medo que elas fossem raptadas por qualquer monstro que viesse me perseguir dentro dos meus sonhos. Meu pai não voltava, e o homem da guarita pouco se importava naquela pessoinha cada vez menor e assustada. Uma hora, duas horas, três horas e enfim meu pai voltou. O sorriso em vê-lo foi uma explosão em minha cabeça. Eu saí correndo, e é claro fui abraçá-lo. Hoje não entendo porque ele não brigou, discutiu, feriu aquele homem por não me deixar entrar, mas pouco me importa. Aquele abraço seria para sempre minha casa e o ritual que eu nunca mais iria deixar de querer.

o caso

Três horas da manhã. Ela corria vestida de azul, sorrindo, e dizendo adeus com um lenço. Com a outra mão em porcelana, acaba por deixar a luz cair após um estrondo. Levanta-se, mexe-se e sob a lucidez lívida vê ressaltar em seus braços uma mão clara.
Agacha-se lentamente e busca por toda parte. Está em estado de penumbra. O obstáculo de terno colorido, sapato preto e cheiro de cachaça. Entope o que não pode, ajuda em base a buscá-la o objeto luminoso. Sem saia, ela abruptamente reforça seu rosto e corrige a boca, sussurra e não separa, não sente só e não espalha. Se o medo é de mar, resiste e confessa. Ele dá meia volta, puxa seus braços e abraços. Levanta em dose seu rosto, traz perto a luz, suspeita o ócio e delira em olhos. No chão a luz suplica, sobe aos corpos e vai de encontro. Explode em necessidade qualquer. Nunca recusaram essas emoções. Transportam o dedo e enxergam o rosto. Agora sussurrando em ouvidos os dois reconstroem a cor. O terno já batido se retrai e fica ainda menor. O rosto pálido a veste sem contornos. Os dois lado a lado resistem a própria beleza. Duas horas depois, a vela continuava acesa, levantara-se o vento, o céu clareava e o acaso não mais existia.

demo rá

Eu pinço a boca
E puxo o sorriso
Se vou à louça
Prego logo seu bicho
Te empurro e empanturro de dedos,
Te lambuzo e o que for
Desejo.
Se for para ser e será
Te dou logo um beijo
Com esse samba patatá
Menina, menina, meni ná.
Salgada a boca eu enveneno,
Tiro da roupa
E tenho pouco senso.
Sinto a sílaba
Da roça não vista
Que quero me dar.
Demorará, demorará.

o meu é crédito, por favor.

Ela começa a bater
E quebra inteira.
Nua, negra
Sem ritma e pistão.
Muda nela
Nada muda
Quase mela
Com sotaque de odor.
Será mesmo a cabeça?
Duas notas, fodeu.
Há alguém à espera.
Trincheira de vozes,
Soco no ar, espírito comum.
Sai do corpo e melo.
Meu corpo branco,
Escova a dentina.
Bailarinas por toda parte,
E soco no escroto.
Para que pesar entre as pernas?
Duas notas, rendeu.
Caído rola entre a boca.
Rosa, rosa, rosa.
Escorre em meus seios,
E perco a memória.
Temo e você teima,
Quem güenta?

samba fela da puta

Sua bicha louca sem tamanho
Sabor de Llosa, Garcia marquez e seu borges.
Medo de latinidade
Compasso e cabaço
Regaço o ragazzo.
Sobre o rei
Sou redentor.
Arrebato e traio
Chuto pra cima o odor
Guitarra desvairada de merda
Sem pudor
Consome o sumo
Saco cururu
Medo de quê?
Ai ai ai Vanessa da mata.
Vanessa tem razão, lobão não.
Papinho, papinho
cai em qualquer falta de expressão,
o bom gosto tem razão.
Prato cheio e bola redonda
Branca e pesa nela
Cabeça dura na janela
Olha o copo.
Explode,
E de cabeça sai biquínis, bundas
Um monte de onda tatuada e deslavada.
De rodinha em rodinha a testa se quebra.
Rola como um espartilho sem expressão.
Sem sambar tem razão.
Menina pobre e feia,
O sol cansou de você.

cometa ou felicidade

Tantas vezes São Paulo,
Capiau e normal.
Sinto a umidade comprimindo meu ar.
Lágrimas caem e correm
Uma de cada lado.
Desenham em meu o rosto o susto.
Descem em meu peito em um só caminho,
Como um rio que passa em lugares outras vezes
Vistos apenas por risos.
A vida continua, pranto contido,
E o alívio rompido.
Lágrimas desaparecem, desobedecem e morrem.
É hora de abastecer, nem se for para gritar.
Solto a voz, mas agora que seja na rua,
Nessa nudez
E nesse cheiro de amar

paciente 726

Senha 726, um chamado,
Corpo doendo e perna inchada.
O sistema nervoso de um gigante
Se titubeia e cala.
Se entope e vira veneno.
Uma trombose Venosa Profunda à procura.
Pega-me aqui, pega ali.
Me sinto pequeno e sozinho.
"Por favor, 726, sente-se nessa cadeira"
E assim vai descendo a procura da tromboflebite profunda.
Acha nela ela quase.
Uma cirurgia, uma rack, um sorriso da enfermeira.
A coagulação me compromete e me mete.
Meu pulmão foge, sai de perto.
A embolia pulmonar pode ficar pra depois.
O medo, a cadeira, a roda.
Escorrego e me deito.
Vejo luzes claras, estudantes por toda parte
e a cara constante de dor a me olhar.
Médicos correm e me olham, me guiam.
E eu com vontade de construir qualquer choro.
Cirurgia agora não, sai de minha veia amor medonho.
Cubro-te de um pouco de raiva e um pouco de dor.
Minha perna pesa, mas isso aqui dentro ainda explode.
Como pode deixar uma intimidade por qualquer fio.
A minha não, prefiro que nunca tivesse sido.
O medo reconstrói, e eu sozinho nessa cadeira reclamo:
- Me desculpe enfermeiro, eu deste tamanho e você carregando.
- Me leve para os fibrinolíticos, mas sem anestesia.
Ultrasom, raio-x, tempo, imensidão.
O hospital se cala, a morte passa por meu corpo.
Um medo de morrer meus pés esfria.
A vontade é gritar, embolia pulmonar?
Não. Cumpro com qualquer ativo que posso ser.
Sinto que sou muito e não pode ser.
A assassina da intimidade está por aí sendo enganada,
Cai em qualquer papo.
Meu papo dói e me sinto infeccionado.
A resposta é clara, tvp não, agora não.
Vou caminhando contra o vento,
ouvindo mano brown falar de poeta,
Jesus Cristo, Marvin Gaye, amor, vadia e tudo que interessa.
É, tem que ser paciente.

em posição de ser

Se o que resta é pouco
peço licença e não sobro.
Se bato,
recaio em posição de se.
Ser e sustento.
Olhos sujos,
me sinto imundo
em lapso
e arrebato.
Se me molho
me sinto largado.
E caio, bato, escarro,
assopro e pairo sobre meu salvador.
Sou de sangue e pouco me importo,
mato.
se for para o ser o que já é,
prefiro ser o fim.

14 de Fevereiro

Liguei o rádio e tive que desligar. A boca ficou dormente, mais uma de nossas coincidências. Madrugar ainda é pouco ao seu lado. Quero é gritar junto. Eu nunca digo as coisas pra você, prefiro evitar em algum ponto. Não gosto de pesar, e você é toda leveza que quero me empanturrar. Você sabe que desde antes de tudo que aconteceu com a gente é você minha única inspiração. Acho que no fim você já sabe de muitas coisas, não precisava mesmo dizer.
Ainda estou aqui. Estivemos assim um dia e quase sem que eu pudesse perceber de novo estamos. A amizade só eleva a melodia, acredito em amor assim, bem colhido e recolhido entre nós dois. Evito qualquer decassílabo nesse momento, não gosto de contar sílaba e a gente não vive só na poesia. É o efeito, ser poesia e prosa. É o jeito de ser ar e sentir vivo. Decassílabo é mato. Enquanto a folha corrói minha boca perco a fome. A sensação de mãos redesenhando uma fera descuidada é um pouco de prazer nisso tudo. Mas fiquemos assim mesmo, sem saber direito quantas cores explodem na órbita dos nossos olhos. O rádio continua desligado e eu nem sei mesmo a causa. Não sinto falta, não tenha medo. Esta noite apenas feche seus olhos e sinta toda leveza de ser o que a gente é, e pode ser. Nada como sonhar em começar e desejar recomeçar.
Sinto bons sons vindos de mim, e de você também. Quero a colorir e ser em branco também. Esse nome grego, a luz contemplada, próspera, segura e confiante. Gosto que termine em ís por lembrar Ísis e todo dia do amor.
O amor conta as estrelas e dilacera a harmonia. Agora sinto melodia e harmonia.
Imagino que em tanto sangue meu amor não perca o caminho. Suave ele plana. Sinto a vontade de ser completo, fico à vontade e se for para ser, assim será.

dia primeiro

Encontro de seus lábios com minha vontade
Como desejo e me arrebento
Não rebato. Sou de pouca dor.
E esse sorriso de outras lembranças me enche de novo.
O olhar distante quer lhe roubar
E quero pra mim.
Como é prazer ser assaltante,
Vivenciar esse perigo no mar.
Imagem distorcida e uma mão em meu rosto.
Não apego, e não apago.
Viro fogo e saio d´agua.
Sinto cada desejo e movimento.
Mova-me com suas mãos e me reconstrói
Da maneira mais linda que já fui,
E se for para me expressar,
Que seja sempre, e para você.

tom branco

Encontro do abraço,
Pausa para os goles de água,
Encostado tento me segurar.
Não para trocar o alguém por você,
Mas para sorrir.

Que unha vermelha linda
Sinto essa pele macia e me perco
Totalmente em tanto cabelo.
Posicionada contra o sol
E arrumando cada fio, com detalhe,
Como um presente para todo oceano.

Porém continuo me revirando e engolindo.
É bom querer ir pra dentro.
E assim estou me virando.
Pra dentro de você,
Remexendo-me e chutando o preso.

O tom não é vazio, a pedra é perigosa.
Por toda parte me sinto cercado,
Por grandes ou pequenos casos.
E eu aqui, forçando a porta, sem bater.
Sinto que vou entrar. Não me emperro.

Chuto, bato e sangro.
Sussurro e grito, forte me forço. Sinto à vontade.
Contudo espere, a certeza do sim é agora.
E não sinto cheiro de fim.
Ah, como é bom desejar começar.

fora de ordem

Na vida eu quis ser simples
Tento com dificuldade.
Não quero transformar amor algum em livro.
Quero ser simples e transformar.
Com você nada de ser pavão,
Não vou me preservar.
Beijo, boca, olhares e gritos.
Música, cheiro, braços e me penso.
Simplicidade de querer morar com você.
Bola, olhos, gritos, beijos, cama e tudo fora de ordem.
Mas me atento.
Sinto o seu golpe no meu peito
e nada dói.
É você.

onde se esconde

O portão enfim se fechou,
Portão que já foi encontro,
E também despedida.
Agora, ela, se esconde por trás dele.
E sinto seu cheiro ainda em minhas mãos.
Não consigo sair desse carro,
Porque não foder?
Sacudir e agarrar
Se estamos nos separando eternamente, agora paro.
Mato e recorto em quantos pedaços for.
E se for que vá tarde,
Com as costas quentes e com meu cheiro.
Rasgo sua roupa, e não procuro mais aqui esse amor,
Procuro força, rasgada e morta.
Sinto muito, e como sinto.

mas se você soubesse

Pernas compridas, pele branca,
Sorriso vermelho, detalhes por todo rosto
Olhar fulminante, e mulher de sr. Sóremi.
Sr. Sóremi que aos 14 anos a conheceu, amou,
e depois morreu.
Se tornou dor, tristeza e ódio.
As 4 da manhã era hora de sua chegada,
ele possuía uma faca, mas não a usava.
Preferia não ter o trabalho de buscá-la,
e ali mesmo assombrava as noites, matava o amor.

Na manhã, sempre inquietude,
e ao mesmo tempo, o silêncio.
Com o amor espancado,
Sr. Sóremi, satisfeito, ia para o trabalho.
Ela juntava cada pedaço de pecados e ilusões.
Aquela boca não era mais só para beijar,
guardava sua vida, sua dor, e sempre estava borrada.
Se sentia morta, frágil, arranhada com o amor.
A frustração a satisfazia,
o período é de esperar a morte.

Olhar a grama, as crianças pelo jardim,
e o gramado amarelado em frente a sua casa,
era seu calmante. Sua forma de respirar.
Sabia que dentro de tudo isso,
resistia o sentimento. Resistia sua pessoa.
Com mais de 30 anos, ela se esquivava de ser feliz,
sem deixar dirigir sua vida,
era já noite, e as 4 da manhã já estavam para chegar,
ela já sentia dor, choro por toda parte, mas deitava,
quieta, escondendo cada forma de tremer.

E o momento das 4 horas da manhã não existiu,
o silêncio calou toda dor,
os pássaros mais apressados já começavam a cantar.
Ela não entendia, chorava.
Sentiu uma mão eu seu rosto,
carinho em seus cabelos, um beijo em seu queixo,
pequenas mordidas pelo seu pescoço.
Desabotoou levemente seu vestido,
consertou a fisionomia,
Continuou a despir-se e, enquanto isso, ele não deixava ser apalpado.

Ela sentia vontade de explodir,
se transformava,
até morreria, mas nua no prazer.
Sentia agora aquele corpo,
grande, espaçoso, peito enorme que a afogava.
Boca macia que a comia por toda parte,
ela o sentiu, porém não quis explicação.
Acordou, sorriu,
e se levantou
pela última vez.

o movimento

O vento,
liso e que constrói esse corpo,
esses lábios,
e me fazem desmontar.
Entra dentro de mim todo poder
de ser beleza, de ser vento.
Bem baixo, sinto tormentas de ciúmes,
Ventos irmãos presunçosos.
Euro e Zéfiro
Rebatem, me sacodem, e me caem.

Sinto o cheiro, o vento, indo embora.
O gosto do esforço
e a areia em meu corpo.
Me sinto como no encontro de Eolo e Iansã.
Pele quase vermelha,
deusa dos ventos e tempestades,
sinto o tocar de seu corpo,
um breve sussurro,
E deitado assisto todas as cores mudarem
e meu barco se carrega

Qualquer um seria bobo
de não se apegar.
Qualquer jeito, uma forma
pele morena, doce.
Sinto o cheiro
uma força, um corpo.
É cheio e tem jeito.
Passa a vida, passa o ar,
e a concha guarda
a minha vontade de formar

meu vitral

Em meu quarto resisto as mudanças do meu tempo.
Um velho sofá amarelo de marca desconhecida, esburacado e perverso;
No centro, uma vitrola alemã, com um velho disco de Beto Rockfeller, não menos furado que o sofá. Ele progride em círculos com a energia de grandes pilhas mal encontradas hoje em dia.
Na parede, o quadro do John Lennon é o mesmo dos últimos verões, e o meu amigo de Liverpool não passa por minha vitrola há muito tempo. Talvez Peter Peter Crouch, e sua feiura inglesa atraia mais meus olhos. Esse negócio de futebol não dá bola. Não rola e nem sacode.
Tenho resistido e sentido.
Meu pão com manteiga, meu qualquer desiquilíbrio.
E ainda me perguntam se faço versos.
Bárbaro e mortal, só se for verso do inverso.
Eu vivo dos versos e no verso,
Minha imaginação me cria e consome, e assim vou.
Minha alma só sabe uma língua, e ela tremeu, gemeu e gozou.
Inclua em mim seu texto,
Encontre em seu desejo meu beijo.
Saiba que em transe, como você.
Chupo de todas as dores, o amor.
Esses quentes lábios, os grande e pequenos.
Se for para falar de verso, vamos nos lambuzar e nos criar.
Procriar, não?
É o gosto da novidade e o cheiro da flor.
Esse Manacá aqui do lado me massageia, enquanto a lagarta o consome.
Mas parece que gosta. Gosta de ser comido.
É o prato do dia, a comida.
Seja como eu for. Minha cabeça torna. Como nos jogos de carta.
Desce ou sobe?
Prefiro descer. Até mais.

um ponto

Quem quiser comprar uma morada
com frente para Santa Rita,
fale com com o capitão Da Silva,
que tem ordem para a vender.
E por favor, sem pressa.
Olha a gota que falta
pro desfecho da festa.
Qualquer desatenção condena.
Na manhã um novo amor
Entrelaçado ao meu corpo,
de manhã, esse chão que entrei.
De gota em gota o eco ao longe repercutiu,
embora dissesse que sim,
receosa de onde pudesse vir,
e por sorrir.
Sua imaginação acaba
Dentro de mim, dentro de mim.
Cuidei que fosse mais cedo
para assim, ser.
Tem gosto de selvagem,
sorriso suave,
é de matar de tanto me sorrir.

que me perdoe domingos

Nasce o sol.
Quero que me oriente nesse oriente.
Mão leve, pequena,
sorridente.
Pura leveza, sem se comportar.

Tu gostas de ver-me expirar
Não tenho que me apressar
Já vai me calando as veias
Teu veneno de agradar
de me revelar você.

Quando não vejo os teus olhos
sustento esperanças
Vou sendo devagar.
Para não machucar, para apenas toca-la
e beijá-la.

Já não lhe posso escapar;
desculpe se por vezes pareço obsessivo
mas sei o gosto que tem
a forma que faz
e refaz.

Essa sutileza direita,
estreita estranheza
lisonjeira esperança.
É o desejo
que me orienta

Se um raio da razão
seguisse sua enorme formosura.
deitava sua cabeça em meu peito,
fechava seus os olhos
para ser o sol.